Шалаш

Пишут, и просят -
«НАМ НУЖЕН ШАЛАШ».
Чтоб был очень робок,
Чтоб был очень наш…

Начинается стройка!
Все руки в иголках,
Все руки в опилках,
Но всё ни по чём!

Приближается чудо,
Я чую, я знаю!
Я сам его вижу,
Сам осязаю -

Дружить мы начнём!

Но вдруг, оказалось, что
То, что собрал я больными руками -
Уже устарело.
А то, что придумал, в ночах неуемных,
Просто украли.

И что теперь делать? Ведь я не у дел.
Быть может то просто их мысли предел,
Смотреть кто как маску взял и надел,
А не на правда хороший надел…

«Но нет, - скажут люди, - Ты просто не стоишь,
Того, что отчаянно из себя строишь.
Нет-нет! Вот другие… Они-то достойны
У них горизонт — вечно стройные волны,

А у тебя… Потрудись. Постарайся.
Тогда уже на гору ты забирайся,
Тогда, не сейчас. Сейчас ты ничтожен,
Не их пониманием ты уничтожен,

Не их недомерками, их непонятками,
Другие же вон, совсем не украдкой,
Им всёж подошли.
Значит сам виноват, что жалок собою,

Совсем не обижен ты злою судьбою.
Но надо ж! Просить похвалы и награды!
Кто ты, а кто те, к кому тянешься сам?
Что им предлагаешь есть сущий бедлам!

Стихи ты рифмуешь нечётко, так резко,
Глаголов и суфиксов трепишь отрезки,
А там — стройность мысли, гениальность, однако,
Как жаль, что недолог их партии срок…

Но это не им, тебе есть урок!
Работай побольше. Работал?
Ну значит, немного работал.
Как много? Ты лжёшь.

Лжецов здесь не любят. Утрись и замолкни.
Утонет в ночи бескровная ложь...»

За что? За заботу? За искренность? Ну же!
Скажите за что я вам больше не нужен?
Скажите, ответьте! Одно я прошу -
Пройдите в гости к моему шалашу.

Он скромен, я знаю, но вечно растёт!
Как? Что? Вам не нужен? Уже он ни в счёт?
Но разве не вы всем вокруг говорили,
Не вы ли ревели, не вы ли твердили,

Мол нужен, нам нужен так этот шалаш!
Чтоб был очень робок, чтоб был очень наш…
Так чем недостоин? Чем хуже? Скажите!
Кто лучше, теплее, вы мне покажите.

Я буду ровняться! Я буду! Я буду…
Я буду любить, никогда не забуду…
Чего же молчите?
Чего вы хотите?

Ведь время пройдёт, вот, вы выбрали их...
И праздник вас будто бы снова утих,
И дуб вековой как-то словно поник,
Но вы же хотели, вы выбрали ИХ!

Опять разговоры, мол, нужен шалаш,
Чтоб был очень робок, чтоб был очень наш…
Зачем? Вы ведь сами его не берёте!
Зачем? Вы же тонете в едком болоте,

Болоте обмана, болоте ничтожеств,
Тех самых, желанных, опять уничтожив.
Зачем тогда крики? Вы сами решили.
Любовью своей вы других оделили,

И сломан шалаш. Навеки, забытый…
Чьими-то словами навечно убитый.
Как жаль. А ведь мог, без труда,
Вас радовать долго день ото дня,

И тогда вы другие бы лозунги пели,
Стоя у творчества шаткой купели:
«Смотрите, у нас есть любимый шалаш,
Хоть мал он и робок, но весел и наш.

Его мы подкрепим, покрасим немного,
И будет он лучше других, ну, чес-слово!
Не верите, сами придите, смотрите...»
А так в одиночестве снова сидите.

Одни навсегда. Так бывает, однако.
Быть может судьба, или битая карта…
Или быть может просто неясно,
Как в доверие к вам подобраться.

Морали здесь нет, как и ровности строк,
И рифм необычных здесь тоже не будет.

Закончится жизни нелёгкий урок,
И прошлое сразу его позабудет.

Прощайте же люди, сгорел ваш шалаш.
Тот самый, что робок.
Тот самый, что ваш.