И не румяный, и не толстый,
А лишь стабильно нехороший,
Сентябрь будет в чём-то жёлтом,
С паскудством лживым бледной рожи...
Осколки льда поранят сердце,
Надежды ржавчина доест,
С похабством выступит оркестр,
Но небо будет под арестом.
Шаги печально отзвучат,
И зябко поведёшь плечами,
Вопросов нет, и все молчат.
Всё ясно, - с Родиной и с нами...
Придёт сентябрь...
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222051800475
Свидетельство о публикации №222051800475
Рецензии