Слова скользят по глади мыслей,
Но мыслей, в общем-то, и нет...
И все порывы как-то скисли,
Просрочен в завтра уж билет.
И всё по логике свершилось
В стране ворья, в краю дебилов,
Искусство новое родилось -
Украсить лучше как могилы.
Рассветы бледные настанут,
Лучи косые встанут в ряд,
И смерть накроет здесь поляну,
Свершится зомби тут парад...
Новая икебана
© Copyright: Василий Забутовский, 2022
Свидетельство о публикации №222051800544
Свидетельство о публикации №222051800544
Рецензии
