Рождение заката

РОЖДЕНИЕ ЗАКАТА


          " ... если вы ищете коммерческий успех на раннем этапе
             в качестве художника, Вам стоит обратить своё внимание
             на акриловые краски."
                Записки Художника


Загрохотали крыши Парижа отражая небо...
Модному небу явно не хватило скромности и оно вывалило на город сильный, очень сильный тёмно-синий ливень...  Было бы это в Лондоне, такой ливень закидал бы англичан собаками и кошками. Англичане в ответ забили бы пабы под завязку и попытались сравнять количество жидкости у себя внутри с уровнем выпавших осадков. В Берлине набирали бы полные ванны щенков, аккуратно подсчитывая количество лап, хвостов, ушей и общий вес без учёта мокрой шерсти. Случись такой ливень в Москве, то махнув стакан водки, он азартно сиганул бы сразу весь из ведра на головы русских, которые бы его и не заметили.   В Риме... Хм... В вечном городе итальянцы рухнули бы на колени, вознося хвалу богам, при этом громко переживая за отсыревающие фрески.
Но сегодня именно и только в Париже, хляби небесные разверзлись над городом и к каждому окну, каждому парижанину они сбросили по верёвке. Хочешь - вяжи узелки на память, хочешь - выбирай потолще и забирайся на ближайшую тучу. А можешь просто стоять в пробке и рисовать пальцем на запотевшем боковом окне двухцветной старушки "Долли".  Он любил её за крыльями и фары цвета "красный валлелунга" и капот с дверями в "сером корморане"...
Оставалось дождаться окончания дождя, выбраться из пробки и добравшись до дому, разложить впервые купленный набор акриловых красок. Всю свою жизнь он писал маслом. С маслом пришел успех и деньги. Галерейщики стояли в очередь за его парижскими кафе и загородными пейзажами, а аристократы позировали для заказных портретов.
Длилось это долго. Пока его однажды не стошнило прямо на мольберт. Стошнило скукой и повторами...Пол года Поль Веро не подходил к краскам и телефону.
И вот  перед самым ливнем он решил меняться...

Дождь застал его на обратном пути. Поль торчал в пробке и был наполнен новыми идеями, как та огромная коробка на заднем сидении была наполнена только что купленными акриловыми красками.
Одной из его новых идей было последовать по стопам собственной дочери. К своим двадцати пяти она стала известной художницей. Правда она ничего не рисовала, но инсталлировала регулярно и эпатажно ровно на столько, что бы не вызывать раздражения у критиков и нравится галереям. В Сетях поговаривали, что ей не много осталось и до Помпиду. Эти слухи особенно усилились после того, как она несколько месяцев назад заявила, что теперь её зовут не Ирен Веро. Что она наконец-то разобралась в своих внутренних желаниях и теперь  индентифицирует себя как беременного сорокалетнего нигерийского мужчину по имени Якубу Окоро.
Дочь-нигериец не наврал (или не наврала? Тут Поль запутался в собственных мыслях). К двадцать восьмой неделе живот стал очень заметен. Якубу Окоро регулярно посещал занятия для беременных женщин. В многочисленных интервью возмущался, что нет подобных курсов для мужчин и очень успешно продавал свои инсталляции с новым авторством. Поль Веро всегда отличавшийся широтой взглядов и в это раз проявил отеческое понимание и родного нигерийца не осуждал. Скорее даже поддерживал.

Доставая новые краски из коробки,   Поль, как всегда, наслаждался названиями на тюбиках.  Белила титановые,  хинакридон фиолетовый, умбра двух видов, капут мортум коричневый... Разнообразие цветов и оттенков ошеломляло каждый раз и абсолютно ему не надоедало. Раскладывание тюбиков и особенно выдавливание и смешивание красок на палитре было для Поля  сродни сексу с любимой женщиной.

Он как бешенный набросился на станок с чистым, грунтованым в магазине холстом 40 на 60...
 "Для проверки и тренировки..." - объяснил он себе
"Акрил - не масло"...
"Просто посмотрю как ложиться"...
"Как нежно смешиваются"...
" Теперь мастихином"...
"Ах!.. О!... Ух ты!..."
"Какой кайф!"
"Ну ещё..."
"Уф.. Надо покурить"...

Очнулся Поль у открытого окна... Солнце чуть начало тускнеть в оранжевом, едва заметно добавляя  розовый теплый и персиковый предзакатный. Руки вытаскивая Голуаз дрожали. Зажигалка несколько раз падала из рук.
По оргазму, который он только что испытал у холста,  художник понял: месье Поль Веро создал шедевр. И он даже знал название этого шедевра "Рождение заката над маковым полем после бури"
Полупрозрачная радуга отражалась в мокрых алых маках, голубое небо только начало притрагиваться к тому персиковому предзакатному. Выплаканные лиловые тучи уходили за горизонт. А зелень... Зелени травы, кустов и деревьев хватило на то, что бы каждая былинка и каждый листок имел свой оттенок.

Боясь ошибиться, он стоял не поворачиваясь у окна и докуривал третью сигарету... Но Солнце начало нырять за крыши...  А удостовериться хотелось ещё при натуральном освещении. Он повернулся... Нет не ошибся... Так и есть. Шедевр. Он так ещё не писал!
Поль нежно трогал пальцами подсохший акрил... Всё есть... И мокрый алый и предзакатный персиковый и выплаканный лиловый.
Остаток вечера он провел один на один с вином. Они то и дело  вставали и подходили вдвоём к шедевру. Восхищаться. А в полночь, когда им обоим захотелось хоть с кем нибудь на планете поделится прекрасным - они позвали бутылку коньяка...

Наверное это было самое тяжёлое похмелье в жизни Поля Веро. Наверное... Подумать об этом, сравнивая эту боль с предыдущими, художнику не довелось.  Оглушительная боль потери обрушилась на него и раздавила, как бетонная плита.
Размер холста остался всё тем же. 40 на 60. Но на холсте зеленело, переходя в сливовый, небо, серые сухие маки отражали персиковую дугу, темно-синяя листва,  голубая трава и коричневые тучи  на горизонте...
Поль мотал головой, бегал в душ, снова мотал головой. Открывал и закрывал глаза.  Часто моргал. Снова душ... Ничего не помогало...
Зелёное небо, коричневые тучи, серые маки...

-  Я тут заглянула внутрь себя. В сокровенное. Хочу вам открыться. - колпачек сам открутился на тюбике, - я не мокрый алый, я - серый корморан!
 На стеллажах началось шевеление и было слышно как отваливаются колпачки тюбиков.
- А меня теперь надо считать...
- А я вообще не краска и индентифицирую себя как грунт!!!
Так началась великая самоиндентификация красок в мастерской Поля Веро. А вскоре, не покупать новые акриловые работы художника уже считалось просто не приличным.

____________

©Алан Пьер Мюллер.   
Из сборника рассказов "В последние дороги провожая..."
Перевод А. Никаноров