Руки дипломата. мышка в банке. 1-ая часть

   Когда я пишу книгу об отце, мне часто вспоминается что-то смешное. Даже когда говорю я о печальных событиях...

   Мой отец любит посмеяться.

Ему восемьдесят лет, слышать он стал хуже, но глаза у него зоркие.

   Сейчас он живет на даче (о даче отдельный разговор).
   Он строил её много лет. Это, если можно так выразится, его летняя резиденция.

   Мы всей семьей иногда приезжаем сюда летом: побыть на природе, навестить отца, поболтать о том о сем, почитать старые, еще в советское время, любимые книги.
(На втором этаже у отца неплохая библиотека)...

   "Здесь даже книги на своих местах...", - как писала я лет двадцать назад.
Но я сейчас не о том...

   Дачу отец строил своими руками.

   Здесь он хозяин.

   Добротное двухэтажное здание из красного кирпича.

   Построено основательно. Надолго.
   Для себя - и для всех, кто ему дорог.

   И вот на даче завелись мыши.

   Дело обыкновенное.

   Зиму они зимовали с комфортом, под крышей нашей дачной постройки.

   Чем они питались, не знаю. Наверное, стекловатой и остатками крупы и макарон, кое-где еще лежавшими на первом этаже.

   Мыши отца страшно раздражают.

   Он ловит их небольшими ржавыми мышеловками - и отдает на съедение черному, как головешка, коту, который иногда наведывается к нему полакомиться крохотными живыми мышками.

   И всё бы ничего, если бы наш дед не превращал скармливание этих противных (но симпатичных!) грызунов в аттракцион.

   А система такая: бедная, ни в чем не повинная голодная мышь сначала попадается в стоящую наизготовку мышеловку. Потом отец пересаживает ее в большую кастрюлю или пластмассовую канистру, обрезанную так, чтобы бедолагу-мышь можно было вытряхнуть из нее.

Там-то мышь и ждет своей печальной участи...

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ:)))