Ешива

Где-то в Восточной Европе.

Ешива

На днях посетили богоугодное заведение.
Стараниями и бдениями об  упокое души. Старое здание отреставрировано и обрело новую жизнь.
Наивные.
Простая пивная. И не простая.
С пивоварней на первом этаже.
Собственной.
Льеться пиво.
Трещат столы от явств.
Залы , спортивной славы. Охотничий . И прочие.
Шум гам таратам стоит такой, что пришлось достать беруши.
Дни рождения. Юбилеи. Тут же корпаративы.
Все стараются перекричать друг друга. Блеск глаз и блеск огней бенгальских.
Десять вечера. Публика разгорячена до предела.

Апогей. На втором этаже заведения появляются музыканты. Сегодня это гитара. Скрипка . И бас.
Звучат советские патриотические песни. Народ неистово подхватывает.
Еще несколько минут и они начнут зиговать.
Мы спустились на улицу. Покурить.
Мы - четыре друга. Которые на виделись с 1984 года. Но всегда были на связи.
Пускаем дым. Кольцами. Беседа клеится. Я жалею что заказал столик тут. В этом здании. Такого перевоплощения публики я не мог представить.
Но время меняет все.
И сознание людей.

Поднимаемся к своим пивным кружкам.
К музыкантам добавился саксафон.
И комбик-усититель.
Солист ревёт: "батяня- комбат".

Мы подымаем по последней. Настроение испорчено.
Мой друг. Не скрою. Скромнейший человек.
Построивший два православных  храма. Глубоковерующий.
Мой друг  подходит к музыкантам и что-то долго объясняет.
Минутная пауза.

Мы спускаемся по лестнице. В танце.
Под сводами старой ешивы звучит  Хава Нагила.

После того как последний такт, последний такт смолк.
В пивном ресторане повисла гробовая тишина.

Иногда я не люблю тебя, Минск