Люди должны жить у моря

Уже много дней подряд я просыпаюсь от того, что улыбаюсь во сне. За окном поют птицы. Поют так, что не верится, что это акапелла, будто где-то ещё есть невидимый оркестр.

Утро. Парковая тропа. Бескрайний берег под обрывом. По узкой расщелине нужно аккуратно спуститься к воде.

Вот уже плыву рассматривая ладони в прозрачной, полосатой от косых солнечных лучей воде. Сверху ладони уже тёмные, снизу белые.

Верхний слой моря тёплый, но ступнями иногда задеваю воду поглубже и там немного пугающий холод. Если не слишком размашисто грести, то тёплого слоя хватает для плавания.

Я один.

Вдалеке из-за камня выглядывает шляпа рыбака.

Подошёл. Лицо его обветренное солью, так, что возраст не определить. Загар не сходящий годами... Только белые волосы выдают - старик.

На нём допотопные парусиновые штаны подкатанные у щиколоток. Штаны подвязаны странным поясом из виноградной лозы. К лозе подвешены несколько увесистых голышей, мастерски оплетенные сеткой из прутьев.
 
Старик стоит с палкой вместо спининга, к ней привязана леса с грузилом-камешком. Крючок, пёрышко чайки как поплавок, наживка - виноградная улитка. 

Заговорили.

Разговор плавный, тягучий, как откат волны шевелящий гальку.

Говорит: "Поставили диагноз нехороший, уже давно. А я всё живу. Уже и снасти, и всё раздал, и белые тапочки приготовил, а всё никак. Вот хожу к морю, море теперь мой дом".

Стало понятно для чего ему этот плетеный косичкой пояс с тяжестями, и почему он стоит на самом краю утёса над глубиной.

Море и правда дом. Из него мы вышли, оно нас держит, в него мы и уйдём.

Люди должны жить у моря.