Люди должны жить у моря

Уже много дней я просыпаюсь от того, что улыбаюсь во сне. Будят птицы. Поют так, что не верится, что это акапелла, будто где-то ещё есть невидимый оркестр.

Утро. Парковая тропа. Бескрайний берег под обрывом. Вот уже плыву рассматривая ладони в прозрачной, полосатой от лучей воде. Сверху ладони уже тёмные, снизу белые.
Я один. Вдалеке из-за камня выглядывает шляпа рыбака. Подошёл. Лицо обветренное солью, так, что возраст не определить. Загар не сходящий годами... Только белые волосы выдают - старик. Заговорили.
Разговор плавный, тягучий, как откат волны шевелящий гальку.

Старик стоит с палкой вместо спининга, к ней привязана леса с грузилом-камешком. Крючок, наживка - пёрышко чайки.

Говорит: "Поставили диагноз нехороший, уже давно. А я всё живу. Уже и снасти раздал, и белые тапочки приготовил, а всё никак. Вот хожу к морю, море мой дом."

И правда - дом. Из него мы вышли, оно нас держит, в него мы и уйдём.

Люди должны жить у моря.