Думал, что ты поэт,
А ты мать с детями.
Ну, как может быть поэт
С детями-бигудями?
Скажи ещё, что чистишь зубы очень мягкой щёткой,
И пользуешься помадой гигиенической,
А не самой броской.
Ну ты присядь, так легче думать,
Отрекись от немытой посуды,
Скажи - слушайте, как вы мне надоели,
Удачи вам всем, и чтоб не болели.
Дети для поэта - это прямо оказия,
Тут не спасёт эвтаназия,
Они же делают жизнь реально плоской,
Восьмое марта, открытка с мимозкой.
Закури вонючую приму,
Бог с ними, пальцами, что они пожелтели,
Выдай строчку, чтоб она опьянила,
И сделала опасной самую спокойную ночку.
Думал, что ты поэт, а ты мать сумасшедшая,
И о пороках никогда не думала,
Только в юности немного чудила,
И любила окружающим устроить вынос мозга.
Думал, что ты поэт
© Copyright: Алекс Пол, 2022
Свидетельство о публикации №222052300444
Свидетельство о публикации №222052300444
Рецензии