Когда догорает рябина,
и холод – пока ещё свет,
и падает в небо равнина,
и страха пред бездною нет;
и, растянувшись на хвое,
глотая прощальную синь, -
ещё мимолётнее горе,
ещё невзаправдашней – быль;
травинка уже пожелтела,
ещё не остыла земля…
И иглы впиваются в тело,
и ускользает душа
туда, в этот свет без предела,
и птица кричит оголтело:
«Всё было! Всё будет! Всё зря!»
1971
Осень
© Copyright: Марк Скоморох, 2022
Свидетельство о публикации №222052501621
Свидетельство о публикации №222052501621
Рецензии