Пыль

Она сидела на старом обшарпанном поскрипывающем стуле из советской эпохи. С ветхих досок давно стерся коричневый лак, протертое сиденье давно потеряло свою форму и напоминало высохшую лепешку. Но стул продолжать жить и ни разу не сломался. А она уже была сломлена.

Лениво серфя в интернете, она искала что-то особенное что может пробудить в ней хоть какие-то человеческие чувства. Даст хорошего пинка ее депрессивному состоянию, воодушевит, вселит жгучее желание жить и радоваться каждому дню. “Как банально”, - подумала она. “Как будто бы завтрашний день будет чем-то лучше, чем сегодня”.

- Света! На часы смотрела? Тебе же завтра на работу, - недовольно пробурчала мать, по обыкновению отправившись в уборную за ночным ритуалом.

Света бросила уставший взгляд на край монитора. “Третий час ночи, еще час и я не усну совсем”. Она нехотя сползла со стула и не раздеваясь, устроилась на не застеленной постели, прихватив с собой телефон. Она всей душой ненавидела воскресный вечер, который плавно перетекал в утро понедельника. Ненавистная работа уже начинала душить в послеобеденное время в воскресенье.

Обычно она начинала ждать пятницу еще с середины недели. Считала дни, часы, минуты до окончания бесконечно тянущегося рабочего дня. Изнуренная общением до ужаса бесящими клиентами и невероятно скучными коллегами, она брела в свою старую пыльную квартиру, где ее ждала престарелая мать. Нет, дома ее не встречал детский хохот и веселье. Ее не обнимал любящий и заботливый муж. Всего этого у нее никогда не было и, как она считала, не будет в обозримом будущем. Зато была она - тишина.