Удел скупых на ум людей

Мир узнавался им в картинках,
Не тем, что были на окне,
Где рисовал мороз узоры,
А дождь своей рукой стирал следы,

Нет,  он смотрел на мир сквозь те картинки,
Как в  книги, где в картинках всё,
Для тех,  кто,  может быть, не видел,
Иль слишком мал  он был  ещё,


Тот познавал и жизнь в картинках,
Не выходя за рамки детского  ума,
Потом, когда он вырос, то продолжил,
Все мерять той картинкой букваря,


Уж не умея говорить и слушать,
И видеть мог он только то,
Что было там, в  той повести, что звали комикс,
Её прочесть мог он, как мировой шедевр,


Листал за две минуты чью- то книгу,
Где граф Толстой писал про жизнь,
И делал выводы об этом,
Но только, не о том, как скоротечна жизнь,


В которой он бегун по тем картинкам,
Без мысли, без желания уметь,
Подумать, почитать, а не смотреть картинки,
Что плыли перед ним той чередой,


Перед которою сидела обезьяна,
И человечьим пальцем изучала мир,
Надеясь стать однажды  человеком,
Но вот осталася сама собой,


Ибо тот мир, что был порою всё ж в картинках,
Был предназначен для детей,
А если он не научился видеть мир иначе,
Почувствовать, пощупать этот мир,


То он остался обезьянкой,
Всё тыкающей пальцем в этот мир,
Что значит то дитя малое,
Так и не выросло оно,
Оставшись уровнем былого,
Хоть и сам был сед и  даже уже дед,


И жаль одно, что то не единичный случай,
То есть удел скупых на ум людей,
Тех, для  которых мир был сотворён в картинках,
Ибо на большее  они, ну, не годны,


Те люди, что измеряли мир в картинках,
Но не сумели  выстроить тот мир,
В котором жили, не тужили,
Ведь обезьяны тоже в нём живут,
Вот только после них не существовало больше мира,
Который создан был всё ж для людей.

27.05.2022г
Марина Леванте