серый человек

Улицу переполнял гул машин,туман ,и звон веселых людских голосов ,сновавших туда - сюда и слышавшихся из каждого переулка,каждого здания и даже куста.Было морозно,снег покрывал белым ковром крыши,некоторые машины,лавочки,деревья.Обледенели тротуары и дороги,на данный момент посыпанные песком и солью. Обледенело и озеро,находившееся неподалёку от тех многоэтажек ,в одной из  которых и жил наш герой.
      Подумать можно,что он был какой-то необычайной наружности,или может быть необыкновенности души своей,раз именно он является героем сих строк. Но нет,такой же,как и все он нехотя вставал в шесть утра, пил кофе,только продравши глаза, трясся в трамвае на ненавистную работу и платил ипотеку. Один из тех самых "серых работников", которые проводили большую часть своей жизни на работе и дома в постели. Он также был одинок,и как это присуще одинокому человеку — он был кошатником.
    Каждый вечер,приходя домой,он заваривал себе чай,брал какой-нибудь сборник стишков и шёл на небольшой балкон. Там он часа три проводил за книгой,или в обнимку со своим котом Мурзиком,при этом часто смотрел куда-то вдаль и что-то про себя размышлял.
    В голову его,как и некогда ещё в чью-то (может быть мою,а может быть и вашу),лезли мысли разной странности. Он был образован,но глуп по натуре,и потому,каждый раз,как у него что-то не получалось,в голову его забиралась ненавязчивая мысль о смерти. Но он быстро с ней боролся,так что даже не успевал на её появление внимание обратить.
   Друзей у него не было,на работе коллеги с ним не ладили(или может наоборот?),в личной жизни всё рушилось. Семьи у него не было,разве что Мурзик,если он считается,с этим наш герой непременно согласится.
Однажды,наш герой встретит кого-нибудь..хотелось бы сказать,но увы,этого ему не суждено . Он станет одним из тех,кто и после смерти не найдут покоя. Он не будет жить и жалеть о том тоже не будет. Хотелось бы у него спросить: «А живёшь ли ты,мой друг,сейчас? А начинал ли ты жить?» . И в ответ мы получим пару минуток молчания и нервный смешок. Ведь наш герой уже и не раз задумывался над этим. Но он никак не может понять,что значит “жить„? Он искал ответы в тысячах книг,у сотен людей он спрашивал и никак не мог понять,что же это...
    Он был измотан. И попросту не  видел мир и жизнь,что представали во всей красе своей перед его глазами. Он умер своей смертью от старости. Он умер,но так и не понял,что значит "жить".
      Искренне надейтесь,что он всё же поймёт,что жить — это ценить серое небо,улыбки незнакомцев,ценить своё горе и радость, это наслаждаться тем,что есть сейчас,это необязательно любить кого-то или от чего-то зависеть,это не жертвовать временем на бесполезное,нелюбимое дело. Жить можно просто — для снежинок падающих на ресницы,для ночных истерик,для уютной перестановки в любимой комнате,для себя. Он так этого и не понял. И эта вещь,стала единственной вещью, о которой он жалеет и по сей день.
Он не прожил свою жизнь. Он боялся быть собой,боялся людей,всё время провёл в одиночестве. Он был умен,но даже этих знаний,как оказалось,было недостаточно,чтобы осознать достаточно забавную истину.
     И он был не один. И он сейчас не один. Таких людей много,и покамест они есть,мы живём. Мы  живём в мире,что создан такими людьми. И откуда мне знать,может я буду одним из таких людей?а может и Вы,мой дорогой читатель, станете таким?