Весна. Фрагмент

Весна неспокойна в своем больном томлении. Это время, когда крошечные белесые ростки прорастают наживую сквозь кровоточащее сердце в стремлении вырваться наружу сочной листвой. Весной более всего заметно, как далеко еще до желанного обеталища и спокойствия души: нарастающее звучание природы, торжество жизни, вотканное в струи солнечного полотна, - тебе, верному спутнику зимних голых полей, переболевшему своей человечностью, с перемолотыми костями и принципами, покромсанному неверием, желанны и убивающи одновременно и так несвойственны твоей угловатой мрачности. В эти времена ранних утр и обильной прозрачной росы особо видно, как тебе чужда чувственность, но вместе с этим ты по какому-то неведомому року не стал до сих пор окончательно черствым. Ты обыкновенно ранишь людей с блеклой улыбкой до открытых на всю длину клыков, но теперь льнешь истерзанно к крепкой молодой траве, целуешь почки деревьев и слезами переполняющей любви к сущему встречаешь буйство первоцветов. Где этот предел сентиментальности?
Тебе хочется жить, любить, быть любимым и больше не хочется драться с судьбой, хотя как никто, ты понимаешь, что до финальных боев - годы фронта.
Ты устал до той степени, когда отказаться от всего - уже не внезапное желание, а крепкая потребность. Разрывающееся тянущими питательную кровь цветами сердце ноет до болезненных спазмов - так хочется почувствовать себя целым, выздоровевшим, вольным, но до этого - версты пеших переходов. Вдали и война. А ты - словно выброшенный с передовой раненный, вынужденный валяться в госпитальной палате и слышать лишь отголоски орудийных залпов. Где-то там, далеко, - все то, ради чего ты бьешься, сейчас - ты в безопасности, на передыхе, но покоя нет. Хочется ринуться в бой во что бы то ни стало за что-то важное и еще чертовски и до отврата хочется мертвой тишины. Такой тишины, когда можно наконец уснуть на сырой земле, слиться с влажностью болотистого ила, похоронить плоть в еловых корнях и прорасти свежим мхом.