Рвался с уст стих непонятный...
Мне ненужный, да чужой.
Но, голос чей-то, еле внятный,
Просил меня писать - с мольбой...
Я покорился и бумага,
Как снег бела и ждёт пера...
Ведь их слияние, порой отрада,
Для глаз, рождённого стиха...
29/05/2022г. г. Москва
Свидетельство о публикации №222053000181