Переводчик... через дорогу

Было это в конце девяностых.
Выйдя из метро Белорусская, я огляделась. Где-то здесь находится памятник, у которого мне назначили встречу. Я приехала в Москву в командировку и должна была передать документы человеку, с которым договорились встретиться у памятника Карлу Марксу на Белорусском вокзале. В сумерках я рассмотрела какой-то памятник в сквере через дорогу. «Наверное там», - подумала я и стала искать переход. Подземный переход был далековато для моих уставших ног. Но, делать нечего, собравшись с силами, дошла до перехода и перешла в сквер. А вот и памятник... Максиму Горькому...
Так... Может быть, молодой человек ошибся, назвав Максима Горького Карлом Марксом? Кто сейчас смотрит вверх на эту монументальную пропаганду? Все бегут, глядя себе под ноги, и не заглядываются на памятники, парящие в вышине. Но времени до встречи оставалось совсем немного. Нужно поискать другие памятники.
На скамейке сидел мужичок бомжеватого вида в шапке-ушанке, разложив на газете нехитрую закуску и лениво теребя батон грязными пальцами. Явно, сидел здесь уже давно. Не видел ли он молодого человека с такими-то приметами, спросила я у него. Нет, никого не видел. «А есть ли поблизости памятник Карлу Марксу?». «На перроне, возле вокзала, есть какие-то памятники» - ответил он. «Так это опять нужно идти через подземный переход?» - с тоской спросила я. Ноги устало заныли. «Зачем через подземный?! Я тебя и здесь переведу,» - с готовностью подхватился он со скамейки, засовывая остатки батона в карман, и бодро рванул вперёд через дорогу, увлекая меня за собой. Машины непрерывно неслись по четырём полосам дороги. Мне казалось невозможным перебраться через этот железный поток, но мой «переводчик» уверенно лавировал между машин, кому-то кивая, кому-то грозя кулаком, огрызаясь и проскакивая перед самым капотом рычащих машин. Я старалась не отставать от него, едва успевая выдёргивать пятки из-под колёс. Оказавшись на другой стороне, не помня себя от страха, я оглянулась на дорогу. Стальная лавина неумолимо двигалась за моей спиной. Где-то в середине этого потока удалялась от меня знакомая шапка-ушанка моего провожатого. А я не успела даже поблагодарить его...
На перроне, возле бюстов Маркса и Ленина, меня уже ждал молодой человек. Приметы его я уже не помню. Но бесстрашного «переводчика через дорогу» не забуду никогда. В конце концов, я ведь тоже переводчик...