Дождь из воздушных шариков

ДОЖДЬ ИЗ ВОЗДУШНЫХ ШАРИКОВ

За окном кто-то в сером, наглой походкой вышагивает и выёбывается, как хозяин положения. Топчет газон, сука, мнёт розы и тормозит время. Я расплющил нос о мокрое с той стороны стекло... Эта падла пытается  изменить мою судьбу. Безуспешно. Я упрямо продолжаю надувать воздушный шарик, составляя планы на солнечный день.
- Шарик? - удивитесь вы...
И мне, чтобы объясниться с вами, придется начать с банальной истины:
"Жизнь - это воздушный шарик."
И продолжить банальничать, произнося вслух очевидное...

Сначала твой воздушный шарик жизни надувают родители, бабушки тётушки и прочие желающие изменить твоё будущее... Но приходит время, когда ты сам можешь начать надувать его... И ты дуешь изо всех сил... Зажимая отверстие, пока набираешь следующий глоток, валяясь в теплом песке бездумья популярного курорта. Но шарик  во время таких перерывов  неизбежно травит воздух и грозит начать сморщиваться.
А то ещё бывает, не удержишь в руках или сам, ради забавы, отпустишь посмотреть, как он летает... И фьюююють, и там пусто, и он падает некрасивой цветной резинкой в двадцати шагах от тебя. А сил и желания подойти, нагнуться и, подобрав, начать надувать по-новой нет. Тогда ты, пуская всё на самотёк, просто сидишь на скамейке в парке, пока тебя не смоет дождями...
А ещё можно надувать шарики своей жизни и раздаривать детям, любимым, человечеству, а то и  Родине... И скоро те, которых ты одариваешь, выстраиваются в очередь за твоей жизнью и начинают уже не столько благодарить, сколько требовать.
Бывает и так что ты, из всех доступных тебе сил, дуешь-дуешь, дуешь-дуешь и шар в результате получается восхитительным. Ты самодовольно радуешься красоте, наполненности и размеру, а он - бах и в клочья... И ты лежишь в морге человеческого равнодушия на столе. Остывший до комнатной температуры.
Нет, конечно же, бывают редкие случаи, когда к тебе подкрадутся сзади и ради хохмы или теша свою зависть, проткнут твой шарик. Ты вздрогнешь и рухнешь... Так и не поняв, что это было...
Можно конечно, как Франсуа, мой сосед напротив, который иногда отбрасывает тень в своём окне... Без друзей, событий, детей, любви и горя, прожить в довольном одиночестве 93 года на небольшую ренту, доставшуюся по наследству. Для этого достаточно с самого начала просто, не тратя сил, едва-едва надуть свой шарик. Ровно настолько, что бы он, дряблый, поместился в карман. И придерживая его там рукой замереть. И шарик цел, и обуви, и душе сноса не будет... А будет уверенность, что когда появится сладко-тошнотный запах давно не появлявшегося в окне Франсуа, соседи сообщат в полицию...  дождь продолжит замазывать мир серым... А я прижиматься носом к мокрому с той стороны стеклу...

____________

©Алан Пьер Мюллер.   
Из сборника рассказов "В последние дороги провожая..."
Перевод А. Никаноров.