Пролог

Тьма окутывала её. Неясные образы сменяли друг друга. Она видела картины минувших веков и грядущих событий размыто, будто бы через тусклое стекло. Видения, каких было великое множество, сопровождали голоса, чей шёпот никогда не смолкал. И среди сонма этих видений всегда неизменным оставалось одно, какое она видела почти каждую ночь, сколько себя помнила.
Вдруг прорицательница услышала голос. Такой знакомый и любимый. Он звал её. А вслед за ним последовал толчок.
– Бабушка! Бабушка! – раздался слёзный голос откуда-то из темноты. Девушка легонько трясла старушку за плечи.
Прорицательница проснулась не сразу, хоть попытки её внучки и были настойчивыми. Лишь после глубокого вдоха она полностью пробудилась.
– Я услышала, как ты снова кричишь во сне. Как себя чувствуешь? Хочешь воды?
– Нет... всё хорошо, – с одышкой сказала старушка. – Просто сон.
– Нет, это не просто сон, а тот самый. Я права?
Прорицательница вздохнула. Понимала, что врать нет смысла. Глядя белыми глазами куда-то в пустоту, она нехотя подтвердила опасения внучки:
– Я вижу картину всё яснее, но сейчас стоит побеспокоиться о другом. Постели что-нибудь мягкое на пол, принеси воды да целебных трав. Скоро у нас будут гости.