Перекур. Эпилог

После кошмара Ольга не смогла уснуть. А утром отправилась на кладбище. Решила проверить, в порядке ли могила Демида, и поставить в церкви свечу за упокой его души.

Была пятница. Тёплый весенний день с безоблачными лазурными небесами.

Было красиво. Город, переполненный золотистыми солнечными лучами, похорошел и словно бы обновился. В зеленеющих парках чирикали птицы, играли дети. Но Ольга этого не замечала. Она думала об изломанных тенях, окруживших брата. О криках, рыданиях и скрежете. Ночной страх не отпускал её. Заставлял дрожать и озираться.

А увидев могилу, Ольга заплакала. Кто-то сколол с мраморного надгробия портрет и заляпал надпись грязью. Металлическая ограда была погнута. Сорванная с петель калитка валялась на истоптанной земле, замусоренной окурками, пустыми сигаретными пачками и разбитыми водочными бутылками.

Подойдя к плите, Ольга достала из кармана платок и стёрла им грязь. Ни буквы, ни цифры повреждены не были.

Жданов Демид Андреевич
14. 06. 1981 – 16. 10. 2018

Ольга сложила платок испачканной стороной вовнутрь, но не вернула в карман.

- Милицию звать надо, - потрескивающим голосом сказала седая старуха в коричневом пальто. Она стояла на соседнем участке, держа в руках веник и совок. – У меня они тоже нагадили, но ничего не сломали.

- Кто «они»? – спросила Ольга, вытирая щёки рукавом плаща.

- А мне откуда знать? – пожала плечами старуха. – Может, бомжи. Может, шпана какая-нибудь наркоманская. Но в милицию позвонить нужно. Заявление написать.

Ольга поглядела на могилу брата.

- Вряд ли полиция найдёт тех, кто это сделал.

- Вряд ли, - кивнула старуха. – Но чем чаще мы будем писать заявления, тем лучше. Авось, кладбище наконец-то начнут нормально охранять.

- Разве нет сторожа? – удивилась Ольга.

- Есть, конечно. И я в дочки ему гожусь, так что он всю ночь спит в церкви. А туда шваль не лезет. Ведь, кроме деда, в церкви сигнализация. Поэтому вызывай милицию. Вместе заявление напишем. Вода камень точит. Хотя…

Старуха задумчиво сдвинула брови. Затем подняла руку с веником, указывая на что-то за спиной Ольги:

- Вон крест, не наш, не православный. Под ним года два назад молодая рыжая наркоманка ночью вены себе насмерть порезала. А днём тут милиции-полиции столько собралось, что хоть парад устраивай. Я тогда поклясться была готова, что впредь кладбище на ночь запирать будут как следует, колючую проволоку развесят, камер понатыкают и сторожей толковых возьмут. Но нет. Всё так и осталось.

Ольга обернулась. «Не наш крест» оказался кельтским. Вытесанный из белого камня, он возвышался за дорогой.

- Ну что, будешь звонить? – спросила старуха.

- Да. – Ольга, расстегнула сумочку и взяла мобильник.



Пролог http://proza.ru/2022/05/19/1583

Глава 1 http://proza.ru/2022/05/19/1589

Глава 2 http://proza.ru/2022/05/27/1414

Глава 3 http://proza.ru/2022/06/03/1467