Психосоматика

Бродяга с бронзовым загаром шёл сам, не зная куда.
Он не ведал ничего о своём будущем.

А в настоящем у него был бронхит, бутылка и буханка хлеба.
И этого было вполне достаточно для его жизни.
Оказывается.
Кроме бронхита, конечно.

Брюки на нём болтались. Ботинки...
Он был бос.
Борода давно ждала бритвы.
Да где её взять-то бродяге?
"Обойдёшься!"- это он бороде.

Он и сам без многого научился обходиться.
Без бассейна, библиотеки, бильярда...
А вот без бородавок и блох никак не получилось.

Бежал он от своей прошлой жизни.
По своей воле.

Беспокойство отразилось на бронзовом лице бродяги:
"Как бы не было дождя.
Промокнет ведь моё бумажное жилище-
коробка из под холодильника."

Так кто же это? 
Что за нищий, обездоленный, бедняга?
Была же прошлая жизнь у него?

Была, конечно!
Ведь ему уже тридцать пять!!!
Память цепкая, зараза.
Возвращала его постоянно в прошлое.
А прошлое-то было всего невдалеке от него...

Выиграл.
Случайно.
Сам не понял сначала.
Потом дошло.
Денег!!!
В одночасье...

Наслаждался домом в долине, дынными полями,
бархатными газонами с павлинами.

Вспомнил бабушку свою.
Старенький бревенчатый домик её со ставеньками голубыми.
Блеяние и мычание из сарайчика.
А утром свежее молоко с таким же свежеиспечённым хлебом.
Те же бородавки. Так же босиком. Тот же бронхит.
Молоком его!!! Бабушка вылечивала.
И любовью.

Почему сейчас не проходит этот бронхит?

Как выиграл, с тех пор и не проходит.
Память, будь она не ладна.
Постоянное безделье, банкеты. Бокал за бокалом.
Сразу после этого веселье, вечеринки до утра.
Сплошные визиты.
Кто они?
Что это?
Со мной?
Ах, да!...

Я же работящий, непьющий, в общем-то.
Приступы бронхита.
Чаще.
Чаще.
Постоянно.
Болото снится каждый раз.
И я тону в нём.
Затягивает меня в его трясину.
Просыпаюсь в поту.
А кругом - павлины.
Тошно мне.
Не могу.

Пойду я...