Письмо ему

Ты мне хоть пишешь, но пишешь мне коротко,
Отчего на душе становится холодно,
Твои слова – это лишь огромное облако,
А моё сообщение до сих пор «не просмотрено».

Не понимаю твоих я поступков,
Жду я тебя которые сутки,
Не даю никогда пустых я намёков,
А лишь прошу: приезжай хоть со скуки.

Я тебя обниму, я тебя обогрею,
Со мною ты вспомнишь, что значит быть летом
Счастливым, задорным, выиграть в лотерею,
А потом, взяв два билета, укрыться под пледом;

Прижаться в самолёте крепко друг к другу,
Почитать, рассудить обо всём, что угодно,
Пить банановый сок и повторять так по кругу,
Снять видео в тик-ток, сейчас же так модно.

Но мне иногда начинает казаться,
Как сейчас, например, не понимаю как зваться;
Как быть мне твоей, любимой и солнцем,
Если не видала тебя, уйти ль с незнакомцем?

Да, я бы ушла, ты мне как родной;
И без «как», я полюбила тебя всей душой.
Ты словно тот самый, что сошёл со страниц 
Моего дневника, однако ж подлец:
Ты нереален, так же как он –
Мой герой идеальный, ты будто бы сон.
Ты приходишь в мечтах ко мне и видеочатах,
Рассказываешь, как хорошо отдыхал с семьёй в Штатах.
А что с этого мне? Я хочу быть с тобой
Не в одних переписках - это долой,
Я брежу идеей тебя лишь обнять,
С тобою заснуть и поцеловать.

Не понимаю причин почему не приезжаешь,
«Работа, работа», – ты всё повторяешь.
«Какая работа?», – отвечаю тебе:
«Выходные даны волей судьбы».

Так сложно будто провести со мною уикенд,
Ты более занятой, чем наш президент,
Мне сложно понять, что движет тобой,
Не обременён бы вроде нуждой.
Но всё равно остаёшься в Москве,
Но в Сибири теплее. Полежим на траве,
Как приедешь, ты мне пообещай,
Я люблю пикники – это ты знай.

И мне бы хотелось, чтоб ты отвечал
На то, что пишу я тебе, а не молчал.
Так горько иногда становится мне,
Что ты далеко, ты в моём сне.
Вроде бы знаю тебя, но, кажется, нет.
«Люблю я тебя» – единственный точный ответ,
Но где ты? Вопрос, тот вопрос, что без ответа
Оставляет меня одну даже в начале лета.