Цыганка

Она была похожа на цыганку. Знаете, такая красота, которая бросает вызов всему и всем. Смелая, страстная, безумной горячей любовью и любящая вопреки всему - времени, месту, статусу, богатству или должности. Любящая и свободная, чтоб в любой момент влюбиться в кого-то ещё и птицей упорхнуть в небо. Мне было три года, когда я впервые встретила её и могу сказать, что она показалась мне нереально красивой. Я видела тогда уже много людей, но таких красивых ещё не видела никогда. Я смотрела на неё своими огромными детскими глазами и мечтала быть хоть немного похожей на неё. Она смеялась, была в ярком платье. Причесала и накрасила меня как маленькую живую куклу. Она была самая прекрасная женщина из когда-то видимых мной. Она обняла и уезжая от нас, крепко поцеловала в обе щеки. Я запомнила её как очень красивую женщину. Редкой яркой эмоциональной красоты.
Мы встретились снова через много лет. Столько сколько умещается в целую жизнь. Ей было шестьдесят. А мне было столько, сколько наверное было ей, когда я увидела её впервый раз. Я шла под руку с импозантным мужчиной. У неё было двое взрослых детей. Её было не узнать. Я не узнала бы её, не вспомнила бы лицо. Что может помнить ребёнок трех лет, когда ему в десять раз больше? Когда года и ливни пройдясь по коже беспощадно смыли образ? Дети были её, взрослые. Но в них не читалось ни капли её необычной красоты, яркости. А может они были, ещё малы, не знаю?! Я узнала её по-другому. По неуловимому движению души, которое возвращало обратно назад её облик. Когда под взмахом ресниц снова видишь облик, тот, который видела раньше.
- Помнишь меня? - спросила она, вглядываясь в мои глаза с лёгкой грустью.
-Помню. - сказала я. Отводя глаза от прекрасного лица, которое не пощадило время.
Она как-то внимательно по особому посмотрела на моего спутника, который стремился обнять и притянуть к себе. Грустно посмотрела под ноги. Он не любил меня. Я это знала. А она нет. Он был просто красивый мужчина рядом.
-Когда-то и я была русаком. - уныло сказала она.
Я внимательно посмотрела ей в глаза, перевела взгляд на её детей и сказала:
-Жизнь прожить не поле перейти. Ты и сейчас красивая.
Мы долго смотрели друг другу в глаза. Две женщины. Каждая со своим прошлым. Прежде, чем ушли, каждая своей дорогой.
Живёт себе гордая красавица с редкой цыганской красотой. А жизнь не щадит её и прогибает на прочность и только глаза навсегда остаются цыганские. Если бы красота была даром? Неким волшебным трофеем, который можно передать от одного другому, как ведьма или фея, передающая свой дар от девушки к девушке? Тогда я бы сказала, что много лет назад своим поцелуем она подарила маленькой трёхлетней девочке свою бесовскую цыганскую красоту...

04.06.2022 г.