Сказка про Новый год

- Всё против тебя, видишь? - Вселенная сотрясается зловещим хохотом, - что ты теперь будешь делать?

Город плющит от перепада температур.

Я? Буду? Делать?

Слова отлетают в сторону, так и не достигнув моих ушей. Зачем мне уши, если я бесконечность.

Что я буду делать?

Стоять со слезами на глазах, но в красивом платье, держа в руке бенгальский огонь.

Пить шампанское из бокала, купленного на последние деньги, лишь бы был и не напоминал о том, что праздник невозможен.

Есть самую вкусную в мире еду, даже если это последняя еда, которая мне светит в жизни.

Гулять по ночному городу, даже если с утра на работу, в последний раз, а дальше вообще туман.

Смотреть вперёд, продолжая путь, ничего не ожидая и не прося. Ни на что не надеясь.

Писать запредельные книги для самых настоящих в мире людей, даже живя в картонной коробке. Даже вообще почти не живя.

Читать тексты дрожащим голосом, сбивающимся то на смех, то на истерику. Лишь бы было слышно.

Слышно. Теперь наконец удаётся расслышать голос Вселенной. Она всё ещё спрашивает, что я буду делать.

Закрываю глаза, так, чтобы столкнуться с ней взглядом. Замираю на мгновение, произнеся полушепотом:

- Звучать.