О пушкине

         
Вьется лентой серпантинной
Речка под окном.
Коротая ночью длинной
Саша за столом
     Пишет, пишет, сочиняет
      Для своей души
      И стихи, как Сороть льются
      В той родной глуши.
Тяжело ему в изгнании,
Но хандрить нельзя
И дороже здесь всех няня,
Полки книг – друзья.
      Позабыты игры, балы,
      Дни пустых утех,
      Только музы не хватало,
      Чтоб пришел успех.
Но она не покидает
Нынче отчий дом
И как только он приехал
Поселилась в нем.


Рецензии