О пушкине
Вьется лентой серпантинной
Речка под окном.
Коротая ночью длинной
Саша за столом
Пишет, пишет, сочиняет
Для своей души
И стихи, как Сороть льются
В той родной глуши.
Тяжело ему в изгнании,
Но хандрить нельзя
И дороже здесь всех няня,
Полки книг – друзья.
Позабыты игры, балы,
Дни пустых утех,
Только музы не хватало,
Чтоб пришел успех.
Но она не покидает
Нынче отчий дом
И как только он приехал
Поселилась в нем.
Свидетельство о публикации №222060601128