Русская смерть

Без типичного времяпровождения не представляю, как жить. Но теперь все перевернулось, живу один. Не понимаю, что с этим делать.
Тараканы составляют мне компанию. На стенах, на потолке - они сидят и ждут. Я тоже жду
Облезлая, словно мертвая кошка, краска иногда сваливается на пол кусками и рассыпается в пыль. Вдыхаю.
Они спорят. Стены настолько тонкие, что можно услышать каждое слово. Мерзко.
А ведь им же по 40 лет, у них ребенок, а в соседней комнате живет его мать.
Они, как тараканы. Сидят, ждут чего-то. Почему вы тут?
Длинный коридор, и черная кошка, сливающаяся с темнотой. Делаю все быстро, не хотелось бы встретить кого-то.
Это место нагоняет тоску. Спускаюсь с 5 этажа, встречая людей, они вышли покурить и побыть хоть немного в одиночестве.
На окнах пивные бутылки, они перманентно находятся тут.
На лифте страшно ездить, поэтому спускаюсь пешком. Куча колясок у выхода. Кто же вырастет в этих коммуналках?
Я чужд этим людям. У них уже свой быт, своя экосистема внутри. Я-инородное тело
Прожив тут всего месяц, успел проникнуться этой русской печалью нищеты и убожества.
Мне всех их так жаль, да и себя тоже, ведь это может быть моим будущим.

Очень старый рассказ, или скорее даже заметка, 2017-2018 год. Я тогда жил в убитой, дешевой, Питерской коммуналке, от атмосферы которой хотелось повеситься