Alter ego. Мечты

- Может быть, хочешь крови? – на всякий случай спросила Грёза, желая утешить печальный призрак.

- Я не вампир, –  с достоинством отвечал Убитый Поэт. – Мне просто грустно. Поэтому я явился – хотел прочитать кому-нибудь свои новые стихи.

- Прочитай мне, –  предложила Грёза.

Призрак Убитого Поэта засиял:

Затянутое в шёлк, небьющееся сердце
Из мёртвой крови пьёт свернувшийся коктейль.
Напрасные мечты: ожить или согреться,
И не поймать рукой апрельскую капель.

Пусть призраки надежд в диапазон желаний
Кладбищенских земель вплетают, затаясь:
"...Когда-то был другим –  знаток различных зелий,
Магнитных бурь король и безграничий князь!"

Моё второе "Я" –  в сардониксах рассвета,
И перьях облаков, отброшенных назад,
Обречено лететь седым и горьким пеплом,
И падать  в никуда, на ветреный закат...

- Иногда мне кажется, что я умер не совсем, –  задумчиво произнёс Убитый Поэт. – Я – чувствую… что какая-то часть меня осталась жива, и скитается где-то, бесконечно страдая, по этой жестокой земле, мечтая обрести целостность, единство со мной, с тем, чем являюсь я…

Кажется, что когда-нибудь потом, однажды, мы, в конце концов, встретимся, и чудесным образом я вновь оживу, для совсем другой, прекрасной, счастливой жизни! Мы оживём, –  поправился поэт, с обожанием взглянув на призрак своей собаки, льнущей к нему. – Конечно, только вдвоём! – бесплотные руки обняли бесплотную шею.

- А я мечтаю оживить Альстеда, –  сказала Грёза. – Знаешь, а ты – совсем как Альстед, ему тоже постоянно мерещится, что где-то есть его второе «Я», которое по нему безмерно скучает.

- Наверное, такое же прекрасное, как сам Альстед, –  вздохнул Убитый Поэт.

- Только, в отличие от тебя, он не верит в чудеса, –  закончила Грёза.