сон, в котором я живу ч6

солнца не было, но хмурое белое небо слепило глаза. каждый новый вдох был победой и наслаждением, обещали дождь, но обещания выполняют не все и не всегда. за окном цветет вишня, многое происходит за окном. сегодня ночь большого полнолуния. царственная луна взойдет на свой пьедестал. каждому свой трон, свое место. кому гора, а кому холмик. кому вечность, а кому забвение.

зацветает вишня за моим окном
звук шагов неслышно
тихий, спящий дом

кошки мурчание и мягкий плед
сила отчаяния дарует свет
тому, кто выживет

она была в плотно облегающем ее фигуру алом платье, оно искрилось и переливалось будто сама кровавая луна снизошла на грешную землю, что бы рассказать смертным детям свою сказку на ночь. лицо ее было прекрасно, нельзя было определить ее возраст, но в глазах ее читалась мудрость накопленная веками. холодная, спокойная и равнодушная мудрость богов. она накинула на плечи меховую накидку, положила ногу на ногу, тихо вздохнула. тишину не нарушало пространство, молчали боги, молчали люди, она хотела говорить. она здесь, что бы рассказать свою историю.
- вы опять пришли ко мне, - говорит она с легкой печалью в голосе, - а значит жизнь ваша пуста. вы приходите ко мне и ищите спасения, но мои руки пусты и мне нечего вам дать. я не спасу вас, да я здесь и не для того, что бы кого то спасать, - она сидела расслабленно облокотившись на спинку кресла, когда она молчала было похоже будто она спит, она делала длительные паузы между предложениями, говорила тихо и приходилось напрягать весь свой слух, всё свое внимание, что бы услышать ее, - вы хозяева жизни, которые чувствуют себя рабами вещей. у вас есть всё, но ничего вас не радует. я расскажу вам сказку, расскажу историю, которая мне снилась, которая однажды случалась со мной.

в одном городе, назовем его Терем, проживали разные люди. одни были богаты и образованны, другие были бедны и не отличались умом. бедные смотрели на богатых и казалось им, что те украли их состояние, что те воруют их жизни и не дают жить достойно. в них росла злоба и зависть. не все богатые были образованны и не все бедные были глупы. последние предпринимая ряд определенных действий делали себе состояние и жили благополучно и счастливо. богатые имеющие лишь внешнее богатство эксплуатировали бедных и всячески унижали их, людям хотелось свергнуть именно их, но на деле они не понимали, к чему приведут их действия.
однажды бедные напали на дома богатых и разрушили все их дворцы, ножами разрезали уникальные картины, разбили хрупкий и старинный фарфор, испачкали своими грязными сапогами великолепные ковры с длинным ворсом, насиловали женщин в бальных платьях и дорогих колье, устроили ад на земле во имя справедливости. когда они всё разнесли, сломали и сожгли, они огляделись вокруг. везде была грязь, кровь и погром. везде была нищета. нищета Духа. они забрали себе монеты и драгоценные камни, но они не стали жить изящнее, у них не появилось ни ума, ни вкуса. бездарность больно жгла их сердца, они разрушили всё то, чему так завидовали, но не смогли забрать главного.
когда богатый Иоанн пил свой утренний кофе из чашки, которую ему завещала его прапрабабка на его лице было выражение истинного удовольствия, если не сказать святости. когда эту же чашку взял в руки сапожник Вася, на его лице не изменилось ничего, его выражение лица осталось таким же как будто он чистил чей то сапог. он разбил эту чашку вдребезги, но он не смог добраться до сердцевины Иоанна, которая так ярко светила, что вызывала столько ненависти и злобы в тех, кто этим светом не обладали. прапрабабка передала с этой чашкой своим внукам и правнукам такую мысль, богатый это значит наполненный Духом, поцелованный богом, отмеченный светом. богатство - это благо, которое кому то дается легко, а кому то сложнее. неважно, что ты имеешь, твое внутреннее состояние, вот что делает тебя поистине богатым человеком. лишь то, что внутри не отобрать и не растратить до последней копейки. внешняя жизнь, как отражение красоты внутреннего мира. раньше было так, раньше, когда люди понимали, что всё от бога, что на всё есть закон и правило. когда искали причины в себе, а не в другом. потом раскололся мир, бедные возненавидели богатых и считают, что они причина всех их горестей и печалей. кто то богатеет, но продолжает мыслить пободно нищему. все перепуталось и ничто никого не радует. очернили саму суть богатства и красоты внешней, хотели уравнять всех помимо воли творца. если б творец хотел сделать всех равными, то наверно так бы он и сделал, так говорила прапрабабка и слова ее передавались в семье Иоанна из уст в уста. люби свое богатство, гордись им, не печалься если ушло, главное в сердце и этого не отобрать.
бедные разнесли город свой Терем, разгромили, сожгли. они не умели править и не знали как. вышло не лучше, чем было, цель не оправдала средств. они ошиблись. со временем все вернулось на свои места. временами бедные преисполнены злобой и завистью, они снова собираются в группки и хотят проучить этих богачей. история ничему их не учит. и ничто их не учит. легко оправдать свое желание разрушать высокими идеалами и помыслами. сложно создать нечто новое и лучшее на развалинах прежних городов.

она долго молчала, казалось, что она уснула, чиркнула спичкой, огонь осветил ее лицо. никто не знал скажет ли она еще хоть слово, будет ли продолжение ее речи. сделав затяжку и выдохнув дым высоко к потолку она заговорила, - понимаете, вкус к жизни нельзя купить. изящность, с которой вы живите вот мера вашего богатства. какой прок в бриллиантовом колье если оно не радует вас, не идет вам, если вам не хочется его надевать. зачем вам яхта если вы не любите водные прогулки. много веков назад всё перепуталось. люди запомнили, что у богатых было много красивых вещей и гонятся за ними, упуская главное. дело не в вещах. дело в состоянии, которое создаем мы сами. возьмите любую чашку, посмотрите на нее, ею можно любоваться. я уверяю вас. учитесь наслаждаться тем, что вы имеете и тем, что вы делаете. это ваше богатство, а не вещь зачем то купленная и забытая. я вижу ваши пустые руки, как много всего они перебрали, перетрогали и ничто не дает им успокоения. всего им мало, надо больше, лучше, дороже. нескончаемая гонка. хватит, - голос ее был строг, на улице была глубокая ночь, взошла на небо кровавая луна, подмигнула на нее смотревшим, манерно хихикнула и перекатилась на другой бок, - посмотрите на всё, что у вас уже есть. этого мало? вам никогда не будет достаточно. осознайте это сейчас. достаточно не будет никогда. всегда будет мало, - голос ее стал громок и высок, - я знаю, потому что я была так же слепа, как и вы. я тратила жизни и жизни в погоне за неуловимой мечтой. всё было не то, не так. я умирала всегда разочарованной, жизнь моя виделась мне пустой и никчемной, сама я была жалкой побирушкой. я вырывала с боем у других чужую любовь, признание, какие то вещи, положение и карьеру, все хватала своими ненасытными зубами, всё разрывала в клочья. мне не было счастья в этих боях с миром и его устройством. казалось мир придуман только для того, что бы я была в нем несчастна. были жизни я имела семью и мечтала жить одна и много путешествовать. были жизни я жила одна и много путешествовала, но я мечтала иметь семью и много детей. когда была карьера, я хотела простого домашнего счастья. в простом домашнем счастье мне виделась рутина и скука, мне казалось, что жизнь идет мимо меня. очнитесь! - она резко вскрикнула и наклонилась вперед к тем, кто ее с таким упоением слушал, - вы будете блуждать по этому лабиринту многие и многие жизни, оглянитесь вокруг, это лучшая версия вашей жизни на данный момент. смотрите на всё, что вы имеете. как много вы имеете! но вам мало. так будет всегда. приносят ли вам счастье все те вещи, которые есть у вас? позволяете ли вы себе покупать то, что вам действительно хочется? когда вы в последний раз испытывали чистую легкую радость? вещи не подарят вам ее сами по себе. мы тратим жизни на зарабатывание денег, но потом оказывается, что жизнь прошла впустую. это было не то, чего мы хотели. важно услышать, что вы хотите прямо сейчас. о чем плачет ваша душа, что хочет она и что вы ей не даете.

ничего нет кроме того, что есть
и это самая благая весть
иллюзий патока и миражи
взгляд застилают скрывая жизнь

сделай глубокий вдох и поудобней сядь
почувствуй пространство вокруг
упавшую локонов прядь
биение сердца, тяжесть тела
Душа пожить в нем захотела

ей нравится дышать
просто дышать
и этого достаточно

Душа - дыхание
пока мы дышим она здесь
и изучает этот мир
ей всё интересно
любое место, любое дело
она падала смело
на эту Землю

прямо в тебя.
...

летнее сонное утро, медлительность в каждом жесте и солнце, и тепло. и птичий щебет за окном. нежиться в лучах июньского солнца, жмуриться от счастья будто ты лежишь на ладони у Бога, под надежной защитой, окруженная заботой и цветами, что благоухают земным раем. тебе ничего не страшно. цветет белая пышная яблоня, высокая, статная, неземная. цветет сирень и бьется веткой в чье то окно на втором этаже. наступило тепло, наступило лето, плавится тело, влажные ладони поправляют волосы, забирают их высоко на затылке в хвост. между нами жаркое лето, между нами искры ночного костра в глухом лесу. кричит сова, трещит ветка, слагается сказка и снится сон. каждая становится героиней своей жизни, всякий может стать ее принцем, кощеем бессмертным или пажом. мы так долго чего то искали, что забыли - чего мы ищем. все продолжают искать, бежать по кругу, но никто не помнит, что он ищет и за чем он бежит. потеряли смысл искания истины, ныне провозгласили небеса новый дар, который посылают они лишь избранным. и название этому дару - талант жить.

вы знаете, цветет сирень
и бьется веткой о стекло
от яблони душистой тень
вы знаете, у нас тепло

растаял лед черствых сердец
и в небе белокрылый кит
сияют яхонты колец
и что болело - не болит.

она говорила, что жизнь начинается лишь тогда, когда человек делает первый свой вдох с удовольствием. когда он понимает, что дыхание может приносить ему радость. дыхание, которое он не замечал всю свою жизнь. человек дышал и не знал, что он дышит. он жил, но жизнь его была только сном. жизнь начинается тогда, когда с любовью смотришь на свое тело, гладишь его, любишь его и благодаришь. я здесь благодаря тебе, это тело - мой храм. одевай себя в шелка, одари роскошью и красотой, окружи себя ароматами терпкими, глубокими, пьянящими. пусть каждый твой день станет произведением искусства. не спеши, оставь глупцам их победы и кубки, они бегут потому что слепы, они спешат ибо не видят. ничего вокруг. тот кто зряч никогда не спешит. нет спешки в природе, нет спешки в жизни гармоничной и пронизанной божественным светом.
множество целей не дающих удовольствия от их достижения лишь бремя, которое человек тащит за собою. под гнетом материальных планов не виден рассвет, что розов, не виден солнца луч ясный, не виден этот мир, что необъясним и мистичен. отбросить всё и сидеть у реки тихой, слышать плеск рыбы, что никогда не ведала истины, пустить внутрь себя ту тишину, что наполняет и приносит успокоение. некуда спешить. некуда бежать. всё, что необходимо для счастья под твоей рукой. ты несешь в себе столько радости, ты так легок и светел, но всё чужое в тебе закрывает от тебя твой свет.
она говорила, что люди запрещают себе счастье и радость. что люди сами накладывают на себя запреты, они боятся смеяться, что бы не привлечь беду, они боятся радоваться раньше времени, что бы не сглазить успех. а потом, когда важные дела сделаны и можно радоваться - нет радости в их сердцах. нет смеха на их устах. легкость ушла, ушла спонтанность и детская игра с этим миром. радость она ни о чем, так говорила она. ребенок рад просто видеть этот мир. взрослому обязательно нужна причина для радости. и вот дети вырастают, у них слишком много причин для радости и гордости собой, но их сердце пустует, в них нет того за чем они так стремились. они ушли далеко вперед, но оставили нечто важное, ценное где то там в самом начала своего пути.
позволить себе радоваться всему, всему! новому дню, мягкой шерстке игривой кошки, облакам в небе, летнему дождю, пышным оладьям, красивой фарфоровой кружке. мир необъятный ларец радости и удивления.

уж скоро умирать, а ты еще не жил
чрезмерный список дел разъел несчастный мозг
и было б хорошо, всё бросить и уехать
и было б хорошо без целей день прожить

лежать и улыбаться, не торопясь пить кофе
разглядывать травинки и кошек по дворам
застенчиво смеяться над деловой вороной
петь песни тихо в сердце, смотреть людям в глаза

и станет музыкой пусть жизнь

почувствовать ее ритм, приноровиться
танцевать так, как велит твое тело
впустить наслаждение в свое бытие
дышать с удовольствием

если я танцую - я живу

стать свободной в своем танце
делать так, как хочется, оставить чужое "надо" другим
быть ребенком, и быть взрослым с детскими искорками во взгляде
я несу в себе детство, я несу в себе юность
я несу в себе мечту, которую уже исполнила
и не раз

она не любила чужих комментариев и никогда не спрашивала других, что они думают на счет того, что она делает. однажды она рассказала почему выбирает оградить себя от чужого мнения на свой счет: мне неинтересны и не нужны ваши комментарии, я разговариваю с Вечностью, а не с вами. с Вечностью через вас. может быть это звучит жестоко и эгоистично, о, я великая эгоистка! вы сами мне не нужны, я смотрю на То, что стоит за вами. я говорю с Теми, что стоят за вами. и даже не я говорю, а То говорит, что стоит за мной. монологи Вечности в пустоте. великий дар бытия небытию. богова шутка, детская забава. дети наивны и жестоки, но они не ведают зла, зло незнакомо им.

однажды я ставила спектакль, это были стихи и сны неведомых и далеких земель, хотя... это одно и тоже. я ставила спектакль, я долго готовилась, учила текст, хотя это был мною написанный текст, я ждала этот день. зал оказался полупустым. мое сердце дрогнуло, пробежал холодок по спине. мои руки вспотели, а в горле застыл ком. зал был полупуст. голос мой прорезался сквозь пространство и захрипел, обидой и горечью лилися мой голос на этих случайных гостей в сумеречном зале. свечи гасли одна за другой, пахло воском. так хотелось что бы это был праздник жизни, так хотелось праздновать! а вышло траурно и убого. я читала стихи о счастье и по щекам моим катились соленые крупные слезы. тихо и незаметно зрители выходили из зала. на мне была широкополая шляпа, я наклонила низко лицо, что не видеть того, что происходит. это было великое горе моей души. это был ни с чем несравнимый опыт и дар этого мира для меня. это было фиаско, поражение громкое и упоительное. мне казалось я не переживу этого позора... в зале раздался ее смех. смех разносится по всем углам и по всем пространствам если смеяться одной в пустоте, я знаю. слишком много пустых зал я видела за свои жизни. вы не пугаете меня своим равнодушием, я уже давно не делаю что то для других. я всё делаю для себя и для этого мира лишь. моя обида была велика, мне понадобилось много жизней, что бы ее изжить. рана зажила и болит лишь иногда. каждый раз как в первый раз, когда самое лучшее и высокое здесь весело и легко смешивают с грязью, а то и проходят мимо. мы все слишком заняты, что бы услышать не то, что чужую, а свою собственную душу. можно ли винить слепцов, что они не восхищаются великолепием заката, лишь пожалеть можно тех, кому не дано вдыхать и уловить аромат свежей сирени после дождя. это игра с самим собой и с этим миром. другие люди не касаются нас, и мы сами редко касается их. пусть это будет моим нынешним посланием к вам, в ваш сон, в ваш мир.

я грущу, когда идет дождь, ведь когда идет дождь грустит сам Создатель и оплакивает свое неидеальное творение... как и любой творец он хотел создать нечто потрясающее, невообразимое, великое. а получились всего лишь мы. в нас заложен его глубокий смысл, его вера, его талант. где то там внутри нас живет яркая искра огня, есть те, у кого она горит ярко и освещает всё вокруг. что важно, спросите вы меня, важно самому себе быть светом. светить ради себя и этой жизни в целом, полюбить этот неидеальный, непонятый даже его Создателем, мир. когда идет дождь он плачет над своим творением и утирается первым попавшимся облаком. он плачет, а я утешаю его и говорю о том, что жить - это прекрасно. я читаю ему свои стихи, которых никто никогда не слушал, он кивает в такт моим словам и плачет еще больше. и так дождь идет всю ночь, тихо и бережно слезами Бога омывается вся земля от грязи, крови и страданий. он шепчет разные молитвы, которые подслушал у земных поэтов, красиво жестикулирует руками разгоняя грозные тучи. потом он садится за свой письменный стол и начинает писать новые сны, которые приснятся кому то этой ночью. мир засыпает, что бы завтра проснуться свежим и чистым. мир засыпает, что бы завтра по новому посмотреть на все вокруг.
...

учись наслаждаться собой и этим миром без посредников. это мудрость дарованная тебе веками и многими жизнями. ты всегда возвращаешься к самому себе, к самому себе лишь. меняются люди, что идут рядом с тобой. меняются руки, что держат твою руку. кажется, что эти люди дарят тебе что то, счастье, любовь или боль. но они дарят лишь опыт и осознание того, что ты в одиночестве разыгрываешь этот спектакль, который называется "твоя жизнь". как много возложено на общение с другими людьми и как много наши надежды приносят нам разочарования. нас не так любят, не так понимают, не так ласкают, не так смотрят на нас. они всё делают не так! уйдите, хочется крикнуть им, исчезните, я всё сделаю сама. я знаю, как надо себя любить, как смотреть на себя с нежностью во взгляде, что дарить себе и как ласкать свое тело. я всё сделаю сама. я знаю. идите, чужие люди, говорила она им, идите, вы не нужны мне боле.

создатели цивилизованной тюрьмы
великие и ужасные мы
изящные и извращенные умы
нам допрыгнуть до Луны не проблема

проблема в том, что можем всё,
но ничего не хочется
тишина одиночества, пышность белого сада
цветущих яблонь

нам ничего не надо
потому что всё уже есть

создатели Создателя, искатели истин
которые сами придумали и разбросали по свету
лишь того, чего нету нам хочется -
умения наслаждаться тем, что имеем

чрезмерность благ рождает скуку
и всюду Бог, а Бог есть хаос
такая малость - жизнь прожить
но сколько можно придумать проблем
по дороге к смерти...

фантазеры и выдумщики всех мастей
печальные Пьеро клеют Мальвин у бара
что б получилась пара
несчастная пара двух одиноких и пьющих людей

все ждут, что кто то их спасет
и подарит им счастье

счастье - это безучастие других людей к твоей душе

лишь ты и Бог, и небольшой земной срок
есть у тебя

и чем скорее ты это поймешь,
тем лучше.

маленькая душа может быть талантлива и изящна, но гениальная - всегда бездонна и темна. маленький талант прекрасен и не угнетает своего носителя, гений же ведет по низам и ямам, окунает в грязь, питает душу испытаниями, из которых после рождается великое и ужасное. оно приводит в восторг, и оно ужасает. своим блеском, своим откровением, своей тьмой. чуждый людям и брошенный небом на землю человек бродит по миру и не видит себе пристанища, не находит дома. дом его внутри него, он долго будет скитаться по свету пока знание это не войдет в его жизнь. долго он будет искать у других понимания и любви, долго будет играть кого то другого, что бы заработать чужую приязнь, что бы согреться в лучах чужой и мимолетной симпатии. чужая любовь всегда так скоротечна, так фальшива и так не про нас.

девочку, которую никто не любил унес Ворон во клюве черном и большом. девочка плакала и не понимала, где она, кто она, что происходит. оказалась она в золотой и огромной зале, зале со множеством книг и другими произведениями искусства, там всё источало золотой свет, всё искрилось и кажется пело, дивная тихая песнь разливалась по пространству. думаешь легко создавать миры? - услышала она громовой голос сверху, - глупцам кажется всё неважным и мелким, они пройдут мимо самого Создателя, не забыв плюнуть в его сторону. что скажешь ты о боли, из которой рождается всё великое и живое? чем больше боли, тем более ценно то, что ты производишь на этот свет. бери больше боли, пусть изящнее и тоньше будут твои штрихи, которыми ты напишешь свою жизнь.
они сидели за большим и длинным столом, там сидели Вороны и воины, люди и Боги, там сидела большая Тень, а рядом с ней сидела девушка во всем белом, была она невероятно красива и светилась будто бы изнутри. все о чем то говорили, но молча. стол был полон угощениями, но пуст. зачем собрались здесь все эти несуществующие существа никто не знал. дети на земле плакали рождаясь, жизнь проживалась по прежнему бездарно, умирать никто не хотел. всё шло не по плану, кажется создатели забыли о своей цели ради которой они задумали эту историю...

Морена пришла непривычно нарядная, благоухающая терпким парфюмом, на руках ее были черные ажурные перчатки, вместо привычной сигареты изящный мундштук. она улыбалась, что случалось нечасто и кажется была чем то очень довольна. Иза сидела в темноте своей комнаты и молчала, незачем говорить, иногда лучше лишь слушать тех, что хотят рассказать нам свои истории.
- как много жизней моих прошли бездарно и убого, как нищенски и жалко я жила, - закуривая говорит Морена, - мне так хотелось жизни, так ждала я праздника и счастья, но неизменно оказывалась у разбитого корыта. ни с чем, одна, с невыносимой болью в груди... - Морена поправила прическу, сегодня ее волосы были красиво уложены, кажется она стряхнула со своих плеч вековую пыль, - столько раз я обрывала свою жизнь на середине, столько раз я уходила с воем отчаяния и неизмеримой обидой в сердце на этих людей, на этот мир. потом я смотрела, как они обсуждают мою смерть и сплетничают. кто то смеялся по тихому, кто то в открытую выставлял меня больной и взбалмошной, каждый норовил плюнуть в мою бессмертную, бездонную душу... как я устала бесцельно и рано умирать! я загадала себе, будет жизнь и я проживу ее в честь всех ранее неслучившихся жизней. вспоминая каждую историю, которая закончилась трагически и где мне не было успокоения и любви. каждую мою жизнь! я буду пить вино из хрустальных бокалов, буду носить прохладный атлас на голое тело, пусть он будет темно-синего цвета, как предгрозовое небо в июньский день. я буду наслаждаться каждым поцелуем, каждым! но не с каждым. о, многие века подарили мне жесткую избирательность и утонченный вкус. я давно перестала собирать всё, что попало, мне не надо больше, мне надо - лучше, здесь существует разница.
- Морена, - заговорила тихо Иза, - кого ты играешь?
- кажется, - ни чуть не смутившись отвечает Морена, - саму себя.
- как можно быть столь разной и не сойти с ума, - Иза смотрит на себя в зеркало и ее взгляд кажется ей чужим и далеко прекрасным.
- девочка моя, - говорит ей Морена, давно она так ее не называла, - ваше безумие есть хаос, а хаос есть Бог. если ты улавливаешь мою мысль, то понимаешь, что бояться безумия это значит бояться Бога. нельзя сбежать в этом мире от того, кто создал этот мир.
- камень поднимешь и там Бога найдешь, - вспоминает Иза чьи то слова.
- ты занимаешь себя материальными планами и вещами, но ноет нестерпимо твое сердце, изнывает от тоски. не мирская ты стала, никогда ей и не была. пусть тебе сегодня приснится сон, пусть сегодня ты увидишь жизни, что проживала когда то. ты будешь долго плакать и даже будешь кричать, пусть. так выходит боль твоей души. дыши, продолжай дышать и будет тот день, когда мы наденем свое лучшее платье и выйдем на высокий балкон, с которого будет виден весь мир.
- мне кажется я это уже где то слышала, - задумчиво произносит Иза.
- конечно, - смеется ее словам Морена, - конечно слышала, ведь я говорю тебе это каждую твою жизнь...

однажды она начала писать стихи. она долго училась подбирать слова, ей хотелось, что бы ее стихи были легки, как бабочки и долетали до Бога. люди читали ее стихи и смеялись, она прижимала свою тетрадь крепко к сердцу и убегала захлебываясь в слезах. однажды ей приснилось, что к ней прилетело много белых птиц и окружили они ее. на утро она проснулась и написала нечто прекрасное, так она еще не писала. ангелы принесли, подумала она о белых птицах и стала писать как можно чаще. слова слетали с ее пера и становились всё легче, тоньше и выше. иногда она переставала вовсе думать и просто отдавалась спонтанному письму, она перечитывала себя как будто впервые это читает. она не знала кто написал это, даже если это написала она сама. она писала сказки и верила в них, она записывала сны и они сбывались. наступил день, когда ей стало страшно от силы слов своих. ей дали меч, который может сечь головы с плеч, который может пронзать невидимые ткани бытия и рушить декорации этого мира. ей дали силу, о которой она если и просила, то не знала теперь что же с ней делать и как дальше жить... столько раз ее дар губил ее и приводил к катастрофе. столько раз дар ее обращался против нее. не в этот раз, думала она сидя над тетрадкой, не в этот раз. моим ответом на их "ха-ха" станет мое спокойствие и стойкость. как стоят вековые дубы под штормовыми ветрами, так и я стою под вашими словами и злыми взглядами. как волна о скалу бьется и разбивается, так и пересуды ваши отлетают от меня не задевая сердцевины моей. вы закалили меня, я не подвластна больше словам и оценкам вашим. вы взрастили ту, что разом может отсечь тысячу голов. много вас, а корень сидит в вас один - бездарность. бездарность, что рождает злобу и ненависть, что жжет сердца и заставляет губить тех, кто лишь встает на путь познания своего таланта. много жизней придется прожить вам во злобе и хаосе, не видя в нем Бога. пусть будет так.
открой глаза и увидь этот мир. сколько времени и сил ты тратишь на то, что бы убедить другого в его бездарности! сотвори свое, взрасти что то в сердце своем, заплачь над чужим творением. лишь так зажжется искра, что давно потухла где то в глубине твоей души. она была там, она есть там, она может гореть.

ты спросишь: что важнее есть стиха?
и отвечу я: ха-ха,
всё важнее здесь стиха,
но без таланта жить - труха

искусство жизнь сложить в слова
приходит с опытом и боем
смотри, как дышат дерева
и будь велик, и будь спокоен

пусть жизнь случается не раз
ее запишем здесь мы снова
в наших стихах боль и экстаз
нас любят нежно, бьют сурово

мы фарфоровые вазы
и стальной каркас
этот мир про нас

миллионами глаз смотри
зажигаются как фонари
как ветер колышет сирень
начинается как новый день

слушай песни, что однажды мы пели
и оплачь, то что мы не успели
те дороги, что мы не прошли
имена, что лежали в пыли
возвращай из забвения тьмы

есть и будем, и были здесь
МЫ
...

день выдался жарким, плавились стекла, потели хмурые лбы. люди одетые не по погоде таскали свои вещи в руках, глаза закрывались солнцезащитными очками. никто не хотел смотреть друг на друга. ходили молчаливые и готовые всякому дать отпор. беззащитные бабочки летали над травами, грохотали трамваи, редкие облака в небе таяли и исчезали без следа. так же, как исчезнут все эти люди с лица земли. с куртками подмышкой, в очках или без, хмурые и с улыбкой. будто бы их и не было.

сегодня она была не в настроении. всё вокруг раздражало и мучило, шумом, чужой тупостью, неприятными запахами. хотелось тишины и другого замка, всего другого.
- стены слишком голубые, - недовольно сказала она дворецкому и щелкнула языком.
- но ваше высочество, - только начал в свое оправдание дворецкий, - это тот нежно голубой цвет июньского неба в безоблачный день, который вы сами же и выбрали...
- я сказала, слишком голубые! - прикрикнула она, - немедленно перекрасить.
- в какой цвет прикажете красить? - проглотив вздох возмущения спрашивает дворецкий, маленький человечек во всем сером, на кухне он всегда сливался со стенами и никто не знал, тут он или уже ушел.
- голубой, но еще нежнее, - задумчиво говорит она, - больше нежности, легкости, как будто только растаявшее облачко на небе.
- с примесью белого? - уточняет дворецкий и делает быструю запись в блокнот "цвет растаявшего облачка на небе в июньский день".
- можно, но смотрите не переборщите с белым, - недовольно поморщив свой носик отвечает она, - завтра проверю.
- будет сделано, ваше высочество! - громко выкрикнув и подпрыгнув на месте дворецкий разворачивается и убегает в сторону мастерских. перекрасить стены, перекрасить стены! - разносится во все концы большого и прекрасного замка, - Королева приказала перекрасить стены.

она пила кофе на летней веранде, светило солнце. на ней было белое легкое ажурное платье и широкополая шляпа, которая скрывала ее лицо. она была красива, надменна и избалована. все ее приказы выполнялись мгновенно, никто не смел ей перечить. тех что сопротивлялись ее воле она безжалостно выгоняла из своих владений и поговаривали, что они даже бесследно пропадали после ее немилости.
- ваше высочество, - обратился к ней дворецкий, - к вам пришел художник.
- какой художник? - лениво протянула она, - я никаких художников не вызывала.
- он говорит у вас назначена встреча, что вы просили его придти.
- быть такого не может, - фыркнула она от возмущения, - никогда я не приглашала никаких художников.
- пригласить его? - спрашивает дворецкий.
- нет конечно! - вскрикивает она и поля ее шляпы трясутся в возмущении, - пусть проваливает.
дворецкий уходит передать слова Королевы нежданному гостю.

на следующий день она так же сидит на веранде и пьет апельсиновый сок, на ней платье в бело-черную вертикальную полоску, ниже колена. на голове черная изящная шляпка с вуалью, на руках черные ажурные перчатки и много колец поверх этих перчаток. она смотрит вдаль и лицо ее серьезное, а может быть даже и злое. стены опять покрасили не в тот цвет! голубой оказался слишком смешан с белым, это был не тот цвет, который она хотела. она возмущена, она в бешенстве, утром долго и громко кричала. кричала так, что эхо ее слов до сих пор разносятся по замку.
- ваше высочество, - тихо говорит дворецкий дабы не вызвать снова немилость.
- что опять такое? - тут же отвечает она не глядя в его сторону.
- там опять пришел художник, говорит у вас с ним назначена встреча, - говорит дворецкий и заодно протирает столик, за которым она сидит.
- не трогайте здесь ничего! - кричит она, - я не хочу видеть как вы тут прибираетесь, оставьте. никаких художников я не звала, - грубо говорит она, - говорила вам об этом вчера.
- отказать ему во встрече? - равнодушно спрашивает дворецкий и собирается уйти, что бы дать художнику отрицательный цвет.
- нет, постойте, - отвечает она немного задумавшись, - кажется что то припоминаю... пусть войдет.
- как прикажете, ваше высочество, - отвечает дворецкий удивленный такой благосклонностью Королевы, - сейчас приглашу его.

дворецкий приводит художника, это мужчина чуть выше дворецкого, кажется такой же невзрачный и худой, только ярко желтый берет на его голове привлекает к нему внимание.
- ваше высочество, - громко произносит дворецкий, - художник.
она не поворачивается в сторону пришедших продолжая смотреть вдаль.
- ступайте, - говорит она дворецкому.
художник стоит молча и она не поворачивая головы в его сторону тоже молчит. так проходит пару минут.
- почему вы молчите? - недовольно спрашивает она у него.
- вы тоже молчите, - без какой либо интонации отвечает он ей.
- вы какой то серый, - говорит она чуть повернув голову в его сторону, - не люблю серых людей.
- вы выглядите прекрасно, - отвечает он ей ничуть не раздраженно, - можно я присяду? - спрашивает он и делает шаг в ее сторону.
- нет! - тут же отвечает она, - не приближайтесь. стойте где стоите. - поправив шляпку она спрашивает, - что вам нужно, зачем вы пришли? я никого не принимаю без записи.
- вы хотели что бы я рисовал ваш портрет, - говорит художник.
- быть такого не может! - тут же вскрикивает она, - зачем мне ваш бездарный портрет. люди всегда всё искажают в своем восприятии. вы нарисуете какую нибудь дрянь.
- я изображу вас, каждую деталь, - говорит художник, - вы говорили, что хотите видеть свой честный портрет и готовы принять его из моих рук.
- хм, - нахмурившись произносит она, - я не помню, где бы мы с вами могли пересечься...
- это было в лесу, вы катались на лошади, - отвечает он ей, - а я работал поблизости на поляне. вы увидели мою работу и тогда мы договорились о том, что я приду к вам в замок, что бы рисовать вас.
- не помню, - слишком поспешно отвечает она, - не было такого.
- вы врете, - говорит он ей.
- да как вы смеете! - заходится она в возмущении, - желтолобый плебей!
- я вас не обзывал, - чуть помолчав говорит художник, - вы очень вспыльчивы.
- а вы бездарный! - вскрикивает она, но понимает, что ей чем то нравится этот глупый желтый берет. интересно какого цвета у него глаза, - вы настолько серый, что даже нельзя рассмотреть ваших глаз, - говорит она ему.
- они серые, - отвечает художник.
- я и не сомневалась, - усмехается она, - вы честен? - спрашивает она его.
- да, - отвечает он ей.
- умен? - продолжает она допрос.
- говорят, что да, - отвечает он.
- меня не волнует, что там говорят, я спрашиваю вас! так умны ли вы?
- да, умен, - отвечает он.
- как давно вы занимаетесь живописью?
- всю жизнь, - отвечает он, - рисую с детства.
- возможно когда нибудь я позову вас, что бы рисовать мой портрет, - чуть помолчав говорит она, - но не в этот раз. в вас что то есть, - добавляет она напоследок. - вы мне нравитесь.
- вы ждете обратной связи, но боитесь, что она разрушит вас.
- что вы сказали? - переспрашивает она сделав глоток апельсинового сока, - опять сок нагрелся, - ворчит она недовольно - принесите льда! - громко кричит она.
- всего доброго, - говорит ей художник и уходит.
- прощайте, - равнодушно отвечает она не глядя на него, - я жду лед! сколько можно заставлять меня ждать. невыносимо...

прошло пару месяцев и они надоели друг другу. в том, кого еще недавно любили все начало раздражать, отношения превратились в цепи. казалось все было бы лучше и интереснее если бы каждый из них жил своей жизнью.
- я уеду в другой город, - сказала она ему как то утром, - завтра собираю чемоданы.
- ты не зовешь меня с собой? - спросил он ее, но кажется ему было плевать на это.
- нет, не зову, - ответила она, - я хочу уехать одна. наша любовь превратилась в муку. мне скучно, мне больно, я не хочу тебя видеть.
- люди живут так всю жизнь, - помолчав сказал он.
- ты постоянно говоришь в надменном тоне и будто предъявляешь мне претензии! - голос ее стал громче, - мне плевать как кто то живет. ты никогда не хотел видеть меня, черт бы тебя побрал!
- ты все время орешь, - говорит он ей, - с тобой нельзя разговаривать.
- а с тобой нельзя жить! - еще громче кричит она, - с тобой нельзя рядом находиться. ты раздражаешь меня. ты вообще меня не видишь. у меня ощущение, что я живу с каменной стеной, только иногда у нее встает член и мы занимаемся любовью. я не помню, когда последний раз общение с тобой приносило мне радость, - чуть тише говорит она, - только непонимание, только холод и вечное ожидание тепла. только неизменный упрек в твоих глазах и фразах.
- ты преувеличиваешь, - говорит он ей.
- ты можешь хоть раз меня услышать! - кричит она и кидает тарелку об стену.
- это была моя любимая тарелка, - говорит он ей.
- я знаю, - улыбается она, - мне было приятно ее разбить. вот видишь, нам нравится мучить друг друга, причинять другому боль. я не хочу так. больше не хочу так...
- все так живут, - говорит он ей, - не придумывай.
- мне... - она хотела снова закричать, но махнула лишь рукой и тяжело вздохнула, - я говорила пять минут назад, что мне неинтересно кто и как живет. ты не слышишь меня, - тихо говорит она будто бы больше для себя, чем для него, - никогда не слышал... зачем я здесь с тобой, боже, зачем я здесь?
- ты успокоишься и мы пойдем в кино, - говорит он ей, - вечером. наденешь новое платье.
- я не хочу в кино, - отвечает она.
- и черные чулки, что недавно купила, - продолжает он и будто бы не слышит ее возражений, - выпьем вина.
- я завтра уезжаю, - говорит она будто бы для себя, так как он все равно ее не слушает, - я уеду завтра.
- ты опять что то себе напридумывала, - продолжает он, - у нас всё хорошо. я люблю тебя.
- твои слова фальшивы, я не верю им.
- тебе кажется, что тебе все врут, - с улыбкой говорит он, - ты придумываешь.
- ты отдаляешь меня от себя, - шепчет она будто бы только что осознав это, - ты уводишь меня от реальности, от моего восприятия всего, что происходит. ты сводишь меня с ума...
- ты пугаешь меня, - говорит он ей, - может тебе сходить к врачу?
- замолчи! - кричит она на него, - закрой свой рот! как я устала слушать твои нападки. как могла я принять за любовь эту боль... как могла я так ошибиться, опять.

Иза сидела в кресле закинув ноги на подоконник, ела зеленый виноград. на улице кто то громко ругался, никто не хотел слушать другого и каждый слышал только себя. кажется они скоро набросятся друг на друга с кулаками, подумала Иза. виноград был крупный и сладкий, из открытой двери на балкон прилетал легкий ветерок, солнце ушло. вечерело. скоро спустятся сумерки. как грубо и глупо мы живем, думала Иза, как раздражают эти люди. шум, что они создают, запахи, что они рассеивают за собой, их слова... в такие вечера не пугает смерть, она как избавление от этих глупых разговоров, от этой суеты, от толкотни и будничного хамства. там они тебя не достанут, там не будет слышен шум этой земли. этот сон имеет свое окончание, это хорошо. но проходит время и мы снова засыпаем, и снова оказываемся здесь. а здесь все так же. шум, суета и чья то пятка на твоей ноге.