Однажды вечером...

Рукою хлопая, ища в попытке тщетной
В карманах мелочь — вдруг где завалилась?
Стоит пацан в одёжке неприметной,
Смотря той вслед, что гордо удалилась,
-
Задрав точёный нос, расправив свои плечи,
Небрежно сумочку держа в холёных пальцах,
Его ругая за испорченный им вечер,
Не замечая просьб в его глазах — остаться…
-
А возле ног его — затоптанный букет,
С которым ждал её и торопил минуты,
Всю ночь гулять и встретить с ней рассвет
Мечтая, на лице с улыбкой глупой…
-
Стихов написанных, что ей посвящены,
Обрывки разметает тёплый ветер,
Составленных из слов, что для него важны
И были сказаны — единственной на свете…
-
А ей не нужен он — ведь нищий, хоть поэт
С душою чистой — подавай ей блага!
И не потом, а сразу и в момент…
И вот стоит, оплёванным, бедняга…
-
С разбитым сердцем скроется в ночи
Парнишка юный — уже взглядом волчьим,
Смотрящий в спину той, о ком ему кричит
Его душа, разорванная в клочья…
-
А что она? С ней внешне — всё отлично,
Квартира, дача и театр по выходным,
Мужчина рядом при деньгах приличных,
Который для неё не стал родным...
-
...Купаясь в роскоши, но воя в потолок
В бессоннице, вдруг вспомнит ненароком
Слова любви, что написал ей паренёк
В неё влюблённый, в том году далёком...