Почему Лоэнгрин никогда не бывает в шлеме?

НЕБОЛЬШАЯ ПЬЕСА-ЗАРИСОВКА В ОДНОМ ДЕЙСТВИИ

Сцена изображает

комнату непонятных размеров. То ли каморка, то ли огромный зал...

В центре - небольшой письменный стол светлого дерева, заваленный книгами.

Полумрак. Как-то пыльно... Горит тусклая лампа в жёлтом, нет, выцветшем, непонятного цвета, абажуре... За столом - женщина. Пишет. Над ней, на стене - большой портрет мужчины-рыцаря, написанный, нет, нарисованный, неумело - акварелью. Перед ней - старое зеркало в пластмассовой серебристой оправе. Женщина пишет на смятой бумаге, на листочках из тетрадей, на чём ни попадя, одним словом.

Наш взгляд приближается и мы можем прочесть то, что уже написано (я буду комментировать, надеюсь, она услышит и будет подправлять текст):

"Мы, Лоэнгрины..."

- Стоп! Ты о чём хочешь писать? Какие "мы"? Какие Лоэнгрины? Одумайся и исправь немедленно! Тем более, эта роль уже занята. На неё определили целых двух актёров: одного - для дневного сеанса, другого - для вечернего.

И ты тогда - о чём, о ком? - Пиши о себе лично!

   Женщина неожиданно остановливается писать и мечтательно смотрит в потолок, мусолит ручку, произносит:

- Хорошо. Я поняла вас... Но, не понимаю себя... Нет этой, с...с... (забыла слово, чёрт побери...).

- Ничего. Вспомнишь. Пиши дальше.

"Он, Лоэнгрин, плывущий на своей лодочке, мчащийся на своём коне, влюблённый в Неё, окрылённый и надеждой, вознесённый и своим геройством..."

- Стоп. Уже начала проникаться и тут это гадкое слово... Какое "геройство"? Исправь скорее!

“... вознесённый своей верой в собственную изначальную и, потому, извечную проблему..."

- Опять двадцать-пять! Какую проблему? У меня  дурные ассоциации!

“... извечную победу... Он, Лоэнгрин, никогда не надевает шлема... Он - всегда без шлема... Обнажённая голова... Длинные, светлые локоны вьются, ниспадая на плечи, беззащитно проливаясь кружливым водопадом на широкие мужественные плечи в кованой, металлической защите, такой же неприступной, как и сама смерть... "

- О-ой! Стой! Какая смерть? - Мне что-то нехорошо... Я что-то устал... Режет глаза... Слёзы? Не может быть! Ты пишешь о том, что рыцарь защищён тем, что его нет? Нет рыцаря - убивать и некого. Но, есть кому... Я нена...

"... И стрела, пущенная в него, особенно, если летит в его спину, - облетит землю кругом и вонзится таки - уже не в спину пославшего её...

Всякая, пущенная в спину другому стрела - возвращается и поражает не в бровь, а в глаз... - того, кто её послал...

А он - никогда не защищал голову...

Лоэнгрины - никогда не носят шлемы! И они не стреляют в спины! Никому! Никогда! Навсегда!

О, Великая Сингулярность! О, “вечный круг жизни"! О, шарообразная горизонталь Земли!

Лоэнгрин - тот, кто встречает правду грудью и защищает слабых, поверженных, неполноценных,"зомбифицированных", кто подстрелились своим гневом, ложью, страхом, обидой, завистью..."

- Напиши: и так далее - список бесконечен.

"... завистью и множеством мелких уязвимостей, подобных пчелиному рою... Своих собственных жертв.... "

- Да, так лучше.

" А - кто не таков, когда кругом - одни первые, одни - лучшие? Таков, например,.."

- Да, и ты такова... И я тоже... Всё правильно...
Таков-таков... Прощаю. Отпускаю. И не греши там, направо и налево!... Шлем же - закажу у испанцев... Женщина не может быть рыцарем!

Неожиданно, в каморке тухнет свет.

Но, потом, мигая, зажигается та её настольная лампа, чуть изменившая форму и немного похожая на шлем, но, не совсем рыцарский... Она, оказывается, салатового цвета, - нет, пригляжусь... Она - жёлтого цвета в тонкую, зелёного цвета, вертикальную полосочку...

Но, женщина, вместо того, чтобы писать при этом радостном свете,  встаёт на стул и смыхивает пыль с  портрета рыцаря... без шлема.


ЗАНАВЕС.



11 июня 2022 г.