Ты точно родился в сорочке,
ты с лёгкостью шёл по судьбе.
От слова до пламенной строчки,
ты жил, восхищался и пел.
Ты знал их несметную сотню,
простых и изысканных фраз.
Поэт, не вернувшийся в Портленд,
твой ясный огонь не погас.
Идёшь ты дорогой смоленской,
в лесах опадает листва,
с тоской и любовью вселенской,
камзол, рукава в кружевах.
Как сумерки длятся в природе,
и аист сорвался с небес...
Ты нам рассказал о Володе
и сам, как Высоцкий, исчез.
С мелодией - по Златоглавой,
бумажный солдатик весны,
бери же шинель, Окуджава,
чтоб всё же вернуться с войны.
Пусть в жизни не все ещё пройдено,
пусть мысли, как конница, вскачь,
но слышу - выводит мелодию поэт, как грядущий трубач...
12.06.1997
Булату Окуджаве
© Copyright: Алина Синдецкая, 2022
Свидетельство о публикации №222061201232
Свидетельство о публикации №222061201232
Рецензии