Мужики гуляют, руки все в мазуте,
Ни какое мыло не возьмет мозоль.
Просто, в серых робах, без высокой сути,
Обмывают в поле - «жизни хлеб да соль».
Странно, слишком тихо стало в «кабинетах»,
Вытерты до блеска руль и рычаги.
Не шумят уж больше в утренних рассветах,
За забором смирно встали тягачи.
Веселятся, спорят, не винят погоду,
Снова дома будет женская гроза.
Не умеют эти лгать, кривить душою,
Первыми встречает утром их роса.
Не понять деревню по чужому слову,
У нее невинная, чистая душа.
Приведут дороги, все к родному дому.
Ты дорогой этой ходишь не спеша.
Мужики гуляют, руки больно ломит,
Очень, видно, трудно взяли урожай.
Может быть их кто – то за столом и вспомнит,
Здесь на желтом поле – вечно «жизнь и рай».
Моим землякам хлеборобам
© Copyright: Александр Зырянов 3, 2022
Свидетельство о публикации №222061401094
Свидетельство о публикации №222061401094
Рецензии