Афган

И снова накатила грусть.
Опять без видимой причины.
Я вовсе с нею не борюсь.
Ведь это свойственно мужчинам.
Увидел я своих знакомых
Тех, что когда-то и давно.
Я с ними пиво пил и кроме
И не было то ничего.
Ни задушевных разговоров
Ни предложения дружить.
Мы пиво пили, ну а кроме
О чем нам было говорить?
...Он был в Афгане. Я там не был.
Он был контужен там и ранен.
Он помнил запах того неба.
И запах гор Афганистана.
Тем, что там был, он не кичился.
Через губу не говорил.
Он счастлив был, что возвратился.
Что снова жил и пиво пил.
И его крепкая рука
Уверенно бокал держала.
И за спиной у паренька
Спокойной быть могла держава.
Он ничего не рассказал
Ни о походах, ни засадах.
Про это – словно завязал
В себе узлом. Так было надо.
А я смотрел ему в лицо
И в жесткий абрис его губ
И был почти что подлецом,
И чувствовал, что я почти что трус.
Лет 25 прошло уже.
Его я изредка встречаю
И каждый раз в моей душе
Есть ощущение, что знает
Он про меня такое что-то
Чего не знаю я и сам.
Меня трясиною болотной
Втянул в себя его Афган.
В чем я боюсь себе признаться?
Что не был там? Его Афган
Во мне зачем-то прописался.
Безжалостный Левиафан.
И захотелось мне опять
Плечом к плечу с ним очутиться.
За не вернувшихся ребят
С чего - не знаю, повиниться.
«Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В том, что они, кто старше, кто моложе,
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь,
Речь не о том…»
Но разрывает сердце это «…Все же…» *****
***** Из стихотворения А.Т.Твардовского, 1966г