В избушке

           На это раз далеко забрался. Чёрт-те куда. Вот сижу в избушке, где нет телевизора, интернета, телефона и даже радио. За окном серо-зелёная тишина. Никто не стучит, не бегает, не сверлит, не гавкает и не ругается матом. Непривычно. Смахивает на маленькое забытье. Чувствуешь себя выдернутым. Словно во сне. Вслушиваешься в звенящую тишину. А она молчит загадочно.


              Вся недавняя суета и условности покинутого города, кажутся страшно далёкими и надуманными. Странно, но чудится, что нет ничего более настоящего, кроме этой пустоты, этого фундамента кажущегося. А всё недавнее её заполнение выглядит глупым недоразумением, чем-то навязанным. Фарсом.


               Душа словно притаилась и ждёт чего-то. Какого-то чуда, что ли? В голове пусто. Неуютно. Сознание теряется в непривычных параметрах. Незнакомые глинисто-печные запахи и даже прикосновение влажного воздуха кажутся странно-инородными, чужими.


            Всё замерло на время, сойдясь в невидимой жизненной точке. И внутри, и с наружи. Двое суток ещё ждать нового предложения. То есть возвращения домой. Может завалиться спать? Всё равно сейчас между сном и явью нет никакой разницы. Да и призраки прошлого не будут беспокоить…
                Виталий Сирин