Никто их не звал и им писем никто не писал

Никто их не звал и им писем никто не писал,
Приехать однажды сюда, да вот так вот случилось,
А дальше для жизни мирской наступает привал,
И в лоне душа, у которой не все получилось.
 
Она, как скиталец, стучалась в закрытые окна домов,
Там было светло и тепло, но жильцы не услышали стуков,
А может и слышали, но было им все равно,
Что кто-то искал в этом мире блуждающих звуков.
 
Здесь можно увидеть себя в отражение глаз,
Что словно огни пролетают, молитву читая,
Рождается светлая боль в глубине этих фраз,
И видно, как все наносное с тебя отлетает.

И каша-земля раздобрела под сильным дождем,
И тысячи ног об нее свою боль обтирают,
Блаженна усталость, пришедшая сумеречным днем,
И Ангелы в ночь на беседу с тобой прилетают.

Пройти этот путь и не стать невозможно другим,
Рассказы писать, да, наверно, никто не поверит,
Как тихо душа наполняется светом благим,
И каждому шедшему Бог открывает по вере.