Закат у реки Халхи

Боец Красной Армии смотрит в закатное солнце.
Винтовка, добротная, с коробкой гранёной, без намушника, старой выделки, отливает серебром стебеля, бликует полировкой, потёртостями металла в лучах багровых и мудрых.
Взгляд красноармейца покоен.
Нет ничего в мире, что могло бы поколебать это глубокомыслие.
Боец Красной Армии бесстрашен.
И часто - бесстрастен.
Боец Красной Армии любит этот мир.
Эту степь.
Эту Вселенную.
Он прост. Да. Он прост. Как прост космос и звёзды.
Лик его, бронзовый, такой, что красивее нельзя, обращён к солнцу.
Солнце, яркой красной пентаграммой, огненным шаром в вечность зовущее, гаснет в бескрайней степи.
Здесь и сейчас: день, миг и вечность.
Здесь и сейчас - свобода, такая, что вместить невозможно.
Боец Красной Армии смотрит в чёрную прорву небытия. Взгляд его - бесконечная ночь.
Степь, неоглядная, вся в цветах и травах, с ароматом диким демоницы-полыни, вся - в жизни, вся - сама жизнь, на пороге новых тайн, новых безумств.