Пламя. Повесть-размышление. Глава 72

       МЫ РУГАЕМ ВЛАСТЬ…


Мы ругаем власть за то, что видим в чём-то несправедливость, за расслоение общества на бедных и богатых, за очереди, пробки на дорогах, за высокие цены на товары, услуги, за безработицу. У каждого из нас – свой взгляд на эти вещи. Мы не замалчиваем это, и правильно делаем – молчать нельзя. Устраняются эти проблемы согласием в обществе, созидательным трудом, дисциплиной, прогрессивными методами работы, но никогда ничего нельзя добиться бунтарством. Этот путь разрушает всё созданное ранее и отбрасывает уровень достигнутого вспять, обрекая народ на потери и страдания, как это видно на примере ранее благополучных стран и республик. Нельзя впадать по любому поводу в отчаяние, в крайности, в огонь бунтарства. Всё придет в соответствие с желаниями благодаря труду и терпению. В один день это не делается.
Жизнь интересна в любом её проявлении. От того, что вам нахамили или отнеслись несправедливо, окружающая красота не исчезнет. Восход солнца останется прекрасным, птицы по-прежнему будут звонко петь, радоваться новому дню, родник будет живой и звонкий. Не исчезнут в красоте родной земли и добрые люди, первая снежинка и первая любовь.
Не грустите, не чувствуйте себя несчастными, если отключили свет или нет интернета в сети. В мире природы содержится то вечное и прекрасное, что вносит в наши души покой, ощущение единения с природой, помогает лучше понять себя и других людей.
Жизнь – чудо из чудес. Как прекрасен этот мир!

Вот с такими мыслями мы с бывшим ответственным секретарём районной газеты «Слуцкий Край»  шли на место трагедии спустя пятьдесят лет, вспоминая с содроганием прошлые события. На месте бывшего здания суда возвышалась девятиэтажка, магазин, а рядом – сохранившийся «немецкий домик», где, как и прежде, функционирует городская типография. Было грустно. Я прочитал Ивану Андреевичу Зеневичу стихотворение, написанное мною в память о прошлых событиях:
Здесь словно тени – погибших людей силуэты,
Их разговор недосказанный – ныне не в счёт.
Осень бросает тоскливые строчки сонета,
Капают слёзы дождя: это время течёт.

По переулкам, где в памяти «жил… или …умер»,
В городе этом, что было в таком-то году…
Под фонарём, через лужи и времени сумрак
В горькой печали свидетели тихо идут.

И говорят, но слова – словно шорохи веток,
Умерших чувств. У виновников совесть молчит.
Так и проходят по улице те силуэты
В жизни, к которой уже потерялись ключи…

Слово в ответ – и возникнет лишь памяти ключик,
Но не открыть им совсем заржавевший замок…
Падает дождик осенний – холодный, колючий,
Как безнадёжность – с молчанием лужиц у ног.

Была осень. Падал на землю первый золотистый листок берёзки, и тут же стелились алого цвета кленовые листья…