Проводы Покрышкина

Звонок с незнакомого номера, мужской глуховатый голос:
- Привет, Серёж! Плохие новости...
Пытаюсь вспомнить этот голос, одновременно готовлюсь к плохом новостям:
- А что такое?
- Петя Покрышкин умер.
Я колеблюсь полминуты и вспоминаю Петю Покрышкина. Да, был такой. Занял у меня небольшую сумму денег и пропал. На 8 лет. Вот сейчас нашёлся. Вслух я буквально восклицаю:
- Как же это произошло?
- Он из больницы сбежал. Его туда положили, а он сбежал.
- Умер, пока бежал? - уточняю, не подумавши.
- Да...
Повисает пауза. Что говорить? Не надо, мол, было из больницы бегать? Сам вспоминаю Покрышкина и вспоминается в основном неприятное.
- Ты на похороны поедешь? - наконец задается вопрос.
- Когда?
- Сейчас! Мы мимо едем, сейчас за тобой заедем.
- Ну... Ладно.
Почему я соглашаюсь? У меня ведь дела... Потом неприменные поминки, водка. Мне это сегодня ни к чему. Но соглашаюсь и через полчаса за мной заезжают. Тот, который звонил, немолодой уже бывший председатель нашего садового товарищества. С ним какие то помоложе, все говорят "привет!". Улыбаются, потом серьёзнеют.
- Кто бы мог подумать, - только и произношу я, усаживаясь на заднее сиденье.
- Он с крыши упал. Правда, это десять лет назад было... А позавчера у него голова заболела. Его в больницу, а он оттуда сбежал. На пороге дома умер.
Да, я не видел Петю Покрышкина более десяти лет. Всё это время он был должен мне, но я не вспоминал ни про деньги, ни про него самого. А сегодня вспомнил только , наверное, из за фамилии. Петя говорил всем, что он внук того самого лётчика Покрышкина, который был трижды героем Советского Союза. Потом выяснилось, что Петя наврал. И не только про дедушку. Он брал у людей деньги, говорил, что вернет, обещал в чем то помочь, но пропадал, а его обещания забывались. Обманывал, хвастался, мог много говорить о собственных подвигах и победах на самых разных фронтах... Вчера он умер на пороге собственного дома. Дверь была закрыта, ключи только о бывшей жены. Её не было. Не стало и Покрышкина... Сидящие рядом вспоминали, как ловили с Покрышкиным карпа. Потом вспоминали , как подрались с местными и победили их. Я последнее слышал от местных - те уверяли, что наоборот, они побили Покрышкина и компанию. Вот так мы приехали на кладбище, где стояло несколько плачущих людей. Гроб уже опустили в могилу, она была не очень глубокой, каждый желающий мог подойти поближе, посмотреть на усопшего Покрышкина, помолчать, попрощаться. Даже небольшая очередь образовалась. Я первым делом, подошёл к рыдающему мужчине с усами, поскольку узнал в нём Покрышкинского старшего брата. Тот обнял меня, почему то назвал Игорем, не стесняясь слёз, только и произносил:
- Вот оно как, вишь ты, обернулось... Вот так жил человек, а теперь в земле...
Старший брат работал садовником и приехал аж за тысячу с лишним километров. Я ему напомнил, что я не Игорь, а Сергей. Но старшему брату было как то всё равно.
- Мы ж лет десять не виделись... Какие лет десять!? Все двадцать.
Это мы оба в один голос друг дружке. И ещё кто то в очках, за руку с нами поздоровавшийся, присоединился.
- Жена здесь? - спросил этот в очках.
- Нет, - нервно дёрнул головой старший брат.
- Я про свою, - скучно погрустнел этот в очках.
- Здесь, - столь же нервно кивнул старший брат.
Этот в очках пошёл искать свою жену. А мы со старшим братом задавали друг дружке вопросы:
- Сколько лет Петру было?
Старший брат на пару секунд задумался, потом как то неопределенно вымолвил:
- Да я не приезжал давно, всё времени не было.
Петя Покрышкин был примерно моего возраста, то есть довольно таки молодым человеком. Наверное, не надо было ему сбегать из больницы. Тем более к бывшей жене. Я услышал чей то знакомый, звонко-истеричный голосок. Обернулся и увидел женщину по имени Екатерина, которая когда то давно искала в наших окрестностях Покрышкина. Искала на предмет того, что он не платил алименты. Только не помню ей или её родной сестре? Сейчас Екатерина буквально рыдала. Её обнимал и тоже почти рыдал, серьёзный мужчина в дорогом, похожем на пуленепробиваемое, одеянии. Явно муж, больше некому. И ему было жаль Покрышкина. Я, наконец, добрался до могилы. Некоторые, не лишённые художественного вкуса, люди говорили, что в гробу люди становятся красивее, чем в жизни. Про Покрышкина я бы такого не сказал - даже в могиле он казался брезгливо-заносчивым, нескромно-бахвалистым.
- Красивый мужик был, - произносит рядом со мной не очень красивый мужик.
- Да, - понимающе соглашаюсь я.
Слов много. Слёз не меньше. Рано ушёл, все его любили, всем он помогал. Вот какие то очень молодые, кажется кто то из детей Покрышкина. На лицах ноль эмоций. Чуть-чуть потоптались,со мной поздоровались, ушли в телефоны. Чуть в сторонке бывший председатель садового товарищества рассказывал молодой женщине что то весёлое, поскольку оба улыбались. А впереди были поминки, с неизменными речами, с обязательно перепившим лучшим другом , не к месту вспомнившим, как Покрышкин утащил у него удочку и ведро с пойманным карпом. На лучшего друга зашикают, особенно женщины, кто то поднимет рюмку за родителей. Все молча, не чокаясь, выпьют. Потом , наверняка, будут анекдоты. Какая-нибудь старушенция прервёт их, вспомнив-заохав, что зеркала забыли прикрыть черными платками. Начнут искать сперва чёрное, а потом зеркало. Одно , в прихожей, таки обнаружат, закроют... Но это впереди, а сейчас я зачем то промокаю сухие глаза носовым платком. А через какое то мгновение уже не сухие. Мне искренне жаль вруна и хвастуна Петю Покрышкина, которого при жизни большинство плачущих сейчас, называли чудаком на букву "м". Никому его не было жаль, ни для кого сообщение о его смерти не стало плохой новостью, но все плакали, даже я! Потому что Покрышкин был в земле, а мы все сверху, по эту сторону травы.