Мечты для пера

В этом, якобы тихом городе потерялись мои мечты,
и искала я их, как в омуте, а они меня не нашли;
не нашлись, ни под кроной дерева ни в садах, где сады цвели,
в облаках, что висят немерено водопадами рос любви.
Под молочными реками белого, как по зёрнышку трав песка
успокоилась тина серого из печали моей вещества;
за горами то, солнце ясное и солёного моря степь…
никакого ветров участие не хватило на оберег.
Птицы пели, тая как пленные недолёт, перелёт, слегка,
в остановках на ветках тленные, сохраняя мечты для пера.
А в окно всё дождинки просятся, так сочится из них весна,
словно не было слаще осени, как медовая зим слеза.
Снега нет, был да сплыл, так простенько, намочив воробьям крыла;
мирной стайкою суматошною кружат, смотрят в мои глаза...
И мечты для пера им следуют, вверх вздымаясь, бросаясь ниц,
чтобы вскоре вернуться к стремени, там где гнёзда родимых крыш.