Глава 3. Щепотка доверия

- Вы должны довериться ему, Фергюс! – Андреа считала, что я нуждаюсь в наставлениях и никак не собиралась осознать, что падать с завязанными глазами в руки рыжего наркомана – не лучшая идея.
- Не в этом дело! – процедил я и отошел.

Андреа участливо махнула остальным продолжать, а сама подошла ко мне.
Я умолял кулер наливать мне кипяток максимально долго.
- Хотите плеснуть в меня им?
- Что? – не понял я.
- Ну это нормальная реакция! – она присела на столик и внимательно стала меня разглядывать. – Что у вас случилось?
- Все нормально.
- Да ну? – она прищурилась. – А что значило тогда это ваше «не в этом дело»?

Я задумался.
- Фергюс, вы можете, конечно, просто отбыть номер на этих встречах. Да чего морочить всем голову? Давайте я попрошу и вам выдадут сертификат о прохождении двенадцати встреч?
- А так можно? – загорелся я.
- Ну конечно нет, - она покачала головой. – Знаете, какая по счету эта встреча для меня?
- М-м-м… восьмая?
- Ну я серьезно.
- Двадцать восьмая?
- Девяносто четвертая, - я поднял бровь. – И вот что скажу: на второй я была примерно, как вы. Только меня еще и ломало. Чертовски хотелось. Я бы разорвала себе руку, если бы не группа.
- И что она сделала?

Андреа вместо слов просто развернулась и…
…упала в мои руки.
Я поймал ее машинально, больше от неожиданности, чем от какого-то насаждаемого доверия. Но…
- Что думаете?
- Нам можно перейти на «ты», - все еще чуть-чуть ошарашено ответил я. – А если бы я не поймал?
- Ну я бы упала, ударилась бы копчиком. Девяносто четыре, Фергюс. Я это делала много раз.
- Падала и ударялась копчиком?
- А вот этого ни разу. Но теперь ты ответишь на мой вопрос.

Я оглянулся по сторонам и увидел, что все – и даже Па-па-паоло – доверчиво падают в объятия собратьев по несчастью… или даже доверительно?
- Какой вопрос? – возвратился к реальности я.
- Что у тебя случилось?

Видимо, она заметила, что в ответ я снова огляделся по сторонам.
- Чего-то не хватает, да? – прищурилась Андреа.
- Да нет…
- Да да. Не хватает Даники?

Я насупился.
- Она и раньше пропускала встречи. Правда, я надеялась, что роль наставника мотивирует ее прийти сегодня. А чем она тебя так зацепила уже?
- Мы немного пообщались.
- Ну и..?
- Ну я спросил про ее историю, и она…
- А, понимаю. Она ее не любит рассказывать. Не бери в голову.

Я бы выстрелил в эту голову.
Впрочем, я чем провинился? Ляпнул что-то не подумав, но и подумав, я бы не сказал иначе. Откуда мне было знать, что там у нее стряслось?
- Язык мой – враг мой.
- Неправда, Фергюс. Знать – тоже нужно. Понимать. Но все это личное. И тут мы возвращаемся к вопросу о доверии.
- Я так и знал, куда ты клонишь.
- А что ты хотел? Ты в прошлый раз пришел, развел тут клоунаду про куртизанок. И ты рассчитывал, что такой человек как Даника с ее-то историей, будет принимать тебя всерьез?

Я подумал, что, кажется, я ее немного заинтересовал, значит, она уже приняла всерьез.
Но говорить это вслух я не стал. Я же исправляющийся.
- Ладно. Просто я подумал, что…
- …нет, она сильная. Она не стала бы. Ну явно не от того, что ты сказал. Или спросил.
- Взъерошенные воспоминания могут и не такое.
- «Взъерошенные»…

Я пожал плечами. Андреа предложила мне попробовать наладить доверие с другими. Черт, я бы ограничился только…
…понял-понял, исправляюсь.

***

В мастерской было темно. Я не включал свет. Глаза, первое время цеплявшиеся за каждую ниточку света, постепенно свыкались не замечать их в интимной глубине этой тьмы.
Во тьме все останавливается.
Дыхание замедляется.
Тишина оглушает.
Чувства обостряются.

Почему так? Все остановилось, но чувства – первобытные, естественные, безусловные – ощущаются с каждым вдохом, с каждым выдохом.
Сердце стучит. Тяжело, учащенно, как у воришки, крадущегося по ночной галерее. Как в объятиях. Как в миг надежды. И в миг отчаяния.
Прохлада подвала иглами пронизывает меня насквозь. Каждой клеточкой тела я чувствую, как становится холодно. Мурашки пробегают по коже, и тьма своим прозрачным саваном накрывает меня.

Я щелкаю выключатель.
И увидел Бог свет, что он хорош, и отделил Бог свет от тьмы.
Свет, интервент и оккупант, мгновенно заполонил собой все, словно затапливающая все вокруг себя вода.
- Да будет свет… - щурясь шепчу я.

Глаза вновь вынуждены привыкать. Но никаких чувств больше нет.

…я прохожу мимо картин со своим обычным осмотром.
Вы, родненькие мои.

***

Тихонько насвистывая в такт песне в наушниках I'm falling for your eyes but they don't know me yet and with a feeling I'll forget… я вышел из дома, всерьез намереваясь пройтись, как вдруг наткнулся на Нее.
- Эд Ширан, серьезно? – Даника прищурилась. Я, опешив от неожиданности, перебрал пару десятков вариантов ответов и не нашел ничего лучше, кроме как:
- А что такого?
- Это вместо «привет»? - она ухмыльнулась.
- Я…
- …не ожидал от меня? Ну, теперь знаешь.
- Знаю, что от тебя неизвестно чего можно ожидать?
- Справедливо, - она рассмеялась. – Но ты поймешь.

Я пожал плечами.
- Не хочешь уже? – озабоченно спросила она.
- Если бы я знал тебя лучше, я бы понял, что стоит за этим вопросом.
- А кто сказал, что что-то должно?

Я снова пожал плечами.
- Но я рад, что ты здесь. Жива и здорова.
- Да, Андреа звонила мне.
- То есть она, зная, что я переживаю, не могла просто дать мне твой телефон?
- Так же как мне запрещено кому-либо рассказывать твою историю, она не могла дать мой телефон тебе без моего согласия.
- А ты бы его не дала?
- Ты бы стал мне писать, звонить… Пытался бы достучаться, спросить все ли в порядке, и что ты сделал не так. Но мне не это было нужно.
- А что?

Я подумал-подумал и добавил:
- Ладно, я понял, что это опять история про доверие.
- Как тебе занятие? – со смешком спросила Даника.
- Может куда-то уйдем отсюда? – вместо ответа предложил я.
- К тебе домой я не пойду, - она отмахнулась. – Но давай пройдемся пару кварталов.
- Чем ты вечно занята, что не можешь на долго отлучиться?

Она ухмыльнулась.
- Мы еще не так близки, чтобы тебе знать обо мне все.

Мы шли в тишине. Она шла позади, я старательно шел медленнее, чем когда-либо.
- О чем думаешь? – вдруг спросила Даника.
- Думаю, что сказать.
- Или спросить? – догадалась она.
- Или спросить…

Тротуар расширился, и мы поравнялись.
Я украдкой взглянул на Данику, та улыбнулась уголками губ.
- Ну, спрашивай, - кивнула она.
- А как же истории про доверие?
- О, ты поверил в эту херню от Андреа?
- Я… - я замялся.
- Почувствовал?
- Да.
- Расскажи.

Мы снова шли молча.
- Я думала, рассказывают вслух.
- Думаю, с чего начать.
- Начни с того, что ты не хотел падать в руки любому из этих оборванцев? – вздохнула она.
- Грубее, чем я бы сказал, но смысл тот же.
- Потом Андреа спросила тебя, что случилось? – уверенно кивая продолжала она.
- Да.
- Ты ушел… дай угадаю… готовить себе кофе? – задумчиво угадывала она.
- Все верно.
- Она подошла к тебе и поговорила? – продолжала описывать сценарий она.
- Ну… так и было.
- Дальше я не знаю, Андреа мне не говорила, - рассмеялась Даника.
- Ну даешь, блин! – тоже улыбнулся я. – То есть она тебе все слила? С подробными описаниями.
- Конечно. Говорит, ты весь испереживался, не встретив меня.

Я промолчал.
- Так что же, - продолжала она. – И что было в итоге? Ты рискнул прыгнуть в чьи-то руки?
- Нет. Она упала в мои.
- Ого. Ну я такое уже видела.
- Я так и думал, что не первый у нее.

Даника резко остановилась. Я посмотрел на ее внезапно погрустневшее лицо и спросил:
- Что такое?
- Неудачная шутка, Фергюс. Она вич-положительная.

Я сглотнул.
- Бля…
- Ага.
- Хорошо, что я стал менее груб к ней.
- Поверь, она хорошая. Знает, что в любой момент ей крышка, но при этом пытается успеть помочь таким, как мы.

И снова молчание.
Неловкость и спешные попытки что-то сказать.
Что-то со мной опять не то.

Подойдя к одному из домов в трех-четырех кварталах от моего, она остановилась.
- Ну… вот здесь я и живу.
- Буду знать, - нелепо улыбнулся я.
- Я… - она замолкла, явно подбирая слова. – Я однажды тебе все-все расскажу.
- Когда почувствуем доверие?
- Когда придет удобное время, - хмыкнула Даника.

Она махнула мне и скрылась из виду.

***

В парке, громко называвшемся Центральным городским, моим излюбленным местом был пруд. Правда, мы любили ходить сюда с Бритт, поэтому без нее я чувствовал себя как-то не в своей тарелке. Вся эта история с доверием выбила меня из колеи.
Я думал о том, сколько мы прошли с Бритт. Через что…

…впервые мы встретились в Корке. Она была студенткой, я размазней, бросившей университет. Она гуляла со своей подругой и своим бойфрендом. Они спросили, как быстрее пройти до собора Финбарра.
- Святого Финбарра, - поправил я. Душно. Я же даже неверующий.

Неверующий ирландец – подумалось вдруг мне – горе в семье.
-  Да-да, - с явным американским акцентом вставила Бритт. Та единственная, которая станет моей семьей. Я показал им по карте кратчайший путь. Они поблагодарили, отошли буквально на пять шагов, когда Бритт вдруг обернулась и спросила: - А ты нас не проводишь? С местным проще дойти, да и поболтаем, - она чересчур многозначительно посмотрела на свою подружку.

Третий лишний – подумалось вдруг мне – конечно, я разбавлю компашку. Это поистине долг джентльмена.
- Меня зовут Кэтти, - весело махнула она. – А это Бритт и ее жених, Скотт. Мы амери…
- …канцы, ага, - пожал я плечами. – А я – Фергюс.
- Я, вообще-то, британка, - встряла Бритт. – Они-то да, из Бостона. Штат Массачусетс.

О, да. Ну я уже говорил про то, что она оттуда. Этот штат Массачусетс потом долго мне снился. Хотя я и был там один раз, будучи удостоенным чести погостить в доме моей дорогой тещи.
Мы дошли до собора. Мои новые американские друзья отправились осматривать его, а я прогуливался поблизости. Через некоторое время из собора вышла не очень довольная Бритт.
«Господи, я не верю в тебя, но пусть она пройдет мимо» - подумалось мне.
«Не веришь – не надейся» - таким должен был быть ответ. Таким он и был: меня не услышали, а она явно шла наперевес.
- Мы не очень тебя отвлекли? – вдруг вежливо спросила она.
- Да нет. Гулял. Почему-то бы не показать город гостям?
- А ты сам отсюда?
- Нет, - я рассмеялся, - я даже родился не здесь, не в Ирландии.
- В Англии?
- В Марселе.
- Ничего себе.
- Почему не смотришь храм?
- Это Скотт с Кэтти верят в бога. А я так – зашла и вышла. Вышла и зашла.

Мы рассмеялись. Ее первичная надменность уже была забыта.
- Долго вы тут еще будете?
- Сейчас они выйдут, решим, что делать дальше.
- Я про Корк.

Она усмехнулась.
- Кэтти успеет тебе дать, не переживай.

Я поперхнулся.
- Но…
- …не оправдывайся. Она хорошенькая.
- Я…

…они провели в Корке еще неделю, и моя будущая жена оказалась права. Но когда Кэтти уезжала, все мои мысли были не о ней. Глупая, всепоглощающая любовь к другой женщине пожрала меня, словно чума.
Я говорил себе, что она уже без пяти минут замужем. Что она через несколько дней уедет в Бостон, и мне впору будет сказать, что не судьба. Что вообще это некрасиво замутить с ее подружкой, глядя через плечо на Бритт.
Но, черт возьми, осуждайте сами себя.

Я взял в руки телефон и нацарапал в воцап: «Кэт, какие-то они не очень счастливые. Бритт и Скотт. Все нормально?»
«Нет».

Люблю такие мгновения. Радоваться чужому горю ради собственного счастья? Да, пожалуйста. И смотрите выше, про осуждения.
Другой вопрос, что повернулось все как нельзя странно.

«Только это не Кэтти. Я оставила тебе свой телефон».