Жених на час

"Выходи за меня!» - старый мужчина лет тридцати пяти покачивался у моей газетной стойки, отхлебывая в очередной раз "Балтику - семерочку".

«У меня трёшка на Васильевском, я - один, мама умерла… Работа не огонь, но на жизнь хватает… Выходи за меня!.. Ну, а почему бы и нет, думай быстрей…»

Мне двадцать, и перспектива связать себя с прокуренной и повидавшей виды «трешкой» меня радовала сейчас куда меньше, чем хоть какой-нибудь уличный туалет.

Но их не было. Просто тогда не было. Как не было кафе с туалетами, торговых центров с туалетами, синих биокабинок у метро.

Хотя один, правда, был. Каменный. Но работал с 10.00, и шагать до него километр. Сейчас только семь утра, да и бросить все не могу, на мне материальная ответственность - сотни газет и журналов на стойке у метро.

Украдут - плати, дождь зальет - плати, излохматятся края журнала - твоя вина, плати. А где еще студентке подработать, не берут же нигде.

Ах, да! Туалет!… Какого черта я напилась этого чаю перед работой!.. Ох, что делать? Сейчас помру!… А тут еще этот жених нарисовался. Видно, человек несчастный, одинокий, но добряк. Попросить покараулить, что ли?…

Прошу. Убегаю. Ищу туалеты. Не нахожу… Благодарю бога за найденные заросли с разбросанными шприцами… Бегу обратно...
Моих газет - нет!.. «Жениха» - нет!.. Зато много милиции вокруг.

Ускоряюсь насколько возможно, подбегаю... Мой "суженный" арестован! Слабым голосом сквозь решетку обшарпанного милицейского "бобика" он пытается кричать:
"Лицензию! Дай им лицензию на торговлю!"…

Лицензию я в кармане нашла, но навсегда потеряла трешку в центре города. Судорожно схватив свой портфель, мой освобождённый и как-то быстро протрезвевший «жених», навсегда исчез в подземном переходе.

Цикл "Лихие 90-е"