Рождественский сад

"Мы избалованы своих садов цветеньем,
и зимней зелени, подчас, уже не ценим"

Человек часто слушает и не слышит, смотрит и не видит. Я по себе не раз замечал. Когда перегружен проблемами или просто занят заботами о неотложном, проходя по улице, ничего не замечаешь. Ни лиц встречных прохожих, ни домов, ни даже погоды. Тем более, причудливые деревья и маленькие забавные листья и травинки. Всё становится не то чтобы всё равно, ты сам становишься слепым или невнимательным. Но, слава Богу, красота существует независимо от нас и нашего состояния! Может быть, поэтому поэт и говорит: "Красоту увидеть в некрасивом. Разглядеть в ручьях разливы рек. Кто в будний день умеет быть счастливым, тот и впрямь счастливый человек!"

И правда, год подошел к концу. Природа словно выдохлась, обнажились леса и пожни, реки и озера скованы хрустальным панцирем, травы покрыты покрывалом маленьких красивых льдышек – инеем и снежинок. Все живое ждёт магического импульса и он проходит по нашим душам в радостные дни Сочельника и Рождества. Бенгальские огни, фейерверки и хлопушки зажигают нас надеждой, осыпая мечтами разноцветных конфетти. В эти дни мы бываем более всего близки друг другу, так как открыты чуду.

Зима – чудное время года. Новый год – вершина его. Праздник этот, как высокая горка, с которой иногда бывает видно не то что год, а целую жизнь. Мы забираемся на неё с таким трудом, чтобы скатиться вновь с захватывающей дух скоростью в заботы будней, их радости и печали. Разное мы желаем друг другу в это светлое время, а я желаю хороших книг, ведь именно они превращают наше суетное время в захватывающее путешествие по судьбам героев, историческим событиям и потрясающим фантазиям.

Все эти мысли и чувства буквально обуяли меня в одном деревенском зимнем саду. Накануне ещё ничего не предвещало перемен. Сады были голы и унылы. Фоном всему стал серый холст неба с застывшими в задумчивости низкими облаками, натянутый на рамку далёкого горизонта. Отовсюду тянуло подвальным холодом. Хотелось сидеть дома у огня, дремать либо читать стихи. Помните у Андрея Вознесенского: "я затем живу хотя бы, чтоб средь ветренного дня, детектив глотнувши залпом, в старом доме косолапом, кто-то вспомнил про меня, про меня, про меня..." Но вечером небо вдруг расчистило, явив бездонную глубину лазурного океана, на глади коего словно парусник мчался остроносый как пирога месяц. За ним вился, осыпаясь на поля мириадами звезд, Млечный путь. В лучах отражённого света поля засияли белым покрывалом снегов. Вспомнились гадания, подглядывание в трубу русской печи...
Стало покойно. Появилась готовность легко принять любое чудо. И вера, что обыденности нет места.

Утро предстало в сверкании снегов, одни причудливые деревья в шубах, превратились в белые гейзеры, другие покрылись множеством невиданных цветов тончайшей ювелирной работы. Обсыпанные зернистой пудрой инея, засветились грозьдя красной рябины и несорванные ветрами листья тополей и клёнов. Послышался веселый хруст снега, торопкие шаги пешеходов, бодрые голоса, забренчали бубенцы троек и безпечальный хохот, залаяли завистливо собаки, загрохотали по мостовым лопаты сердобольных, полных любопытства хозяев. Откуда-то появились шустрые пичуги и, словно яблоки, рассыпались по снегу снегири.