Творчество

Творчество - это когда ты забываешь о своём физическом теле, погружаешься в небытиё, сохраняя контроль над сознанием только для того, чтобы зафиксировать пришедшую мысль на бумаге. Смыслы поражают мозг потоками, и тут главное успеть лаконично уловить их суть. Ухватить за хвост, и выплеснуть отлёжаной рукой на недавно ещё пустой лист. Не позволять себе отвлекаться от потоков, и быстро, насколько это возможно водить кистью по бумаге, забрав всё самое важное из потока. Всё равно опять получится собрать не всё.

Вдохновение.

Мой сосуд медленно, но верно наполняется. Наполняется кровью. Все чужие мысли, зарисовки и сны поглощаются моим существом, и очень скоро всё это бурным фонтаном с брызгами выплеснется наружу. Я чувствую как меня переполняют каскадом песни, строки, ржавые от мук писанины перья и рваные тетрадные листья, похожие на осенние листья деревьев, падающие вниз в грязь и слякоть дождей осени. Скоро, уже скоро всё отразится в свете солнца.

Творить и словом и цветом. Тыкать буквой в голый блокнотный лист, и мазком кисти с каплей липкой краски на кончике в лист альбомный . Вооружившись языком без костей и палитрой со всеми цветами радуги, громоздить на бумаге и в воздухе прекрасные замыслы вечности. Думать и таять одинокой снежинкой под грязными подошвами сапог на холодном зимнем переулке. Там, где когда-то гуляли закадычные игроки в карты Пушкин и Достоевский, где мучилась блокадой депрессивная Ахматова, где сошёл с ума Даниил Хармс. Эти красивые, стойкие мосты через узкие, пахнущие мокрым камнем улицы. Ты находишь угол, спрятанный за всем этим нагромождением жилых домов. Садишься где-то на скамейке в квадрате тихого дворика и начинаешь творить. В голове проносятся увиденные по дороге прохожие, оставшиеся с осени листья под ногами, лужи, и конечно же солнце, появляющееся время от времени из-за туч. Город этот суровый и холодный. И страшный. Но он это заслужил. Построенный на болоте рабами, умирающими тысячами под гнётом царской десницы. И всё для того, чтобы русских зауважали где-то в никому не известной Европе. Город, истыканный штыками ружей трёх революций. В середине двадцатого века окружённый и сжатый вохабку фашистами, выдавившими из него все соки: тысячи людских жизней невинных людей и их покалеченных навсегда судеб. Трупы людей на тротуарах, разрушенные дома и пепел повсюду. И кровь. И снег. Ты садишься, уединившись на скамейке в углу и начинаешь творить.