Мёртвые не спят

Лето. Я натянул на себя одеяло и отвернулся лицом к стене. Мне не хотелось спать. Я хотел умереть. Я слушал жужжание мухи в комнате.
Одна часть моего глаза была прикрыта подушкой, а другим глазом я наблюдал за странными рисунками на ковре, я слышал, как колотится мое сердце, так громко. Оно так сильно бьется у меня в груди, и каждый его удар отдается болью в виске. Как старая виниловая пластинка, время которой истекло, но рядом нет никого, кто мог бы воспроизвести ее заново. В вазе стоят давно увядшие цветы, в саду за окном копаются насекомые, дети играют в мяч. Какая - то жизнь кипит за окном, она просачивается, как пятна крови сквозь белую простыню. Как семена, прорастающие сквозь все препятствия, кажется, ещё немного и все заиграет яркими красками...И это ведь заиграет, всё встанет на свои места, всё. Кроме меня. Я остаюсь лежать где-то глубоко в земле, и мой ковёр заменяется странными рисунками корней деревьев и чьим-то топотом ног наверху. Как иногда они мешают спать. Мне вдруг ужасно захотелось спать, но я не смог повернуться на другой бок. Я просто не мог закрыть глаза. В конце концов, мертвые не спят..