Пожалуйста, пиши

Весь позапрошлый год он проводил в глуши,
он рисовал закат в лесу и над рекой,
он маслом натюрморт писал, и камыши,
и девочки портрет над полем васильков.

Везде с собой носил холсты, карандаши,
бумагу, кисть, мольберт, ну как без них в пути?
Друзья ему твердят - пожалуйста, пиши,
а без настроя и натуры не найти.

Пожалуйста, пиши. Ведь не писать нельзя,
не в каждом Божий дар, не в каждом этот свет.
Он создавал пейзаж, он рисовал портрет,
чудесней ничего, все признавали, нет.

Он часто принимал за свой особый шик
с утра попить чайку и письма почитать.
И мама, и жена: - Пиши, родной, пиши.
Природа там у вас -  и тишь, и благодать.

И он ни спал, ни ел, творил, творил, творил...
А муза по ночам шепнет ему в тиши:
 - Не рвись по мелочам, настройся, соберись
и каждый день, мой друг, пожалуйста, пиши.

Но год прошёл, как день, всему приходит срок,
творения его и, правда, хороши.
А дома без отца подрос уже сынок,
отец отдал ему свои карандаши,

картины и холсты, бумагу и картон,
подумал, что писать он может лишь в тиши.
И следующий год промчался, словно сон,
напрасно все твердят - пиши, давай, пиши.

Пожалуйста, пиши! Тебе писать дано.
Таланты не пропить, не уничтожить свет.
Уехал он в Кижи, в Саратов - всё одно,
где близких и друзей, и интернета нет.