Классика

Пока лопаются и с дребезгом рассыпаются на осколки путеводные лампочки настоящего, он стоит. Это классика. Не та, о которой задорным голоском могла оповестить твоя одноклассница, когда ты в очередной раз опростоволосился. Эта классика фундаментальна. Так фундаментальна, что с её угловатого подбородка топорщится скудная борода, а рядом дряхло осыпается песок, бес его знает, откуда он там постоянно берётся. Наверное, одному богу известно... Заодно, что ли?

   Люди вынашивают свою жизнь: работают, оплакивают кого-то, едут к маме на дачу, ищут что-то поесть, смеются, защищаются или нападают, отправляются с друзьями в бар или кофейню, - все по-разному. Тьма и свет играют в классики, пока дозор устраивает охоту на ведьм. Одно бессмысленно без другого. Говорят, мир рискует потерять одно измерение, если совсем не останется теней. Без света ничего не увидишь, очевидно. Подкинул мелкой в пятерочке десять рублей на сок - прозрел. Остался подольше с отчаявшимся другом - прозрел. Сделал больше - прозрел ещё кто-то. Здорово, если не только ближний. Своей компашке можно и брелочным фонариком подсветить. А ты пойди достань им потерявшего в траве ключ чела в соседнем дворике. Так-то.

   Поздно. Тьма и свет устают прыгать. Обычно вечером в окошках загораются лампочки, но не в этот раз. Однако лучики света вновь разрезают тёмное полотно - это люди решили достать свечи. Чёрные, белые, цветные, с ароматом и без, высокие, в виде фигурок и таблеточные. Кто-то вообще зажигает газовые конфорки. Люди стучатся друг к другу и просят зажигалку или спички, чтобы зажечь.

   Классика, глядя на это дело, комкает себе подушку из песка и ложится. Ей пора спать.