У ветров есть своя память...

У ветров есть своя память. Они носятся над землёю, вбирая в себя ароматы трав и чужих судеб, дарят прохладу уставшим и развеивают древние мифы, которые больше не относятся к реальности. Они то медленно плывут над землёю и слушают наши разговоры, то сбивают с пути какого-то незадачливого странника. Иногда ветры воют, тужливо произнося чьи-то имена, задувая догорающие свечи.
А мне ветер принес письмо. Фронтовое, особенное. В некоторых местах кривой почерк был перебит слезами. Настоящими, мужскими. Плакал и не знал, или вернётся домой. А я знала. Знала, что обязательно вернётся, когда выходила в поле по ночам и смотрела вперёд себя...Куда смотрела? Взглядывалась в темноту, представляя, как из нее в потёртой шинели и кирзовых сапогах вернётся тот, кого когда-то назвала единственным. Темнота молчала, но говорил ветер. Он тоже знал. И тихонько шелестел в листьях деревьев об этом...