Пламя

Тонким прутиком перебирала угольки в костре. Причудливые отблески пламени плясали на лице, играли бликами на аметистовом кулоне. Не обжигает. Огонь давно не опаляет ей рук, но воспламеняет сердце. Такое же горячее, как это пламя. Мирела молча смотрела на огонь и думала, как много у них общего. Огонь вольный, его не заковать в узы, не лишить свободы подыматься к небу и сверкать искрами пленительного танца. В нём страсть и порыв, неистовство, дикая необузданная стихия, не знающая себе равных. Такая и она. Огненная птица, не ищущая клеток и презирающая их, даже если они сделаны из золота и драгоценных камней. Кто дал ей эту свободу сидеть в ночном поле и под озарением небесных светил сравнивать себя с пламенем? Кто дал ей свободу не желать порабощения и любить? А кто отнимет?
Ограничить порыв? Стать подневольной кому-то и не бросать вызов жизни? Не обнимать собою леса, покинуть босоногие танцы на траве, стать чьей-то? Подобие смерти! Разве если залить огонь водой, он станет ярче? Погаснет. А гаснуть она не хотела. Ее желанием было носиться с вольным ветром и дышать ароматами прелой травы, смотреть всю ночь на эти угольки и собирать лесные ягоды. А в спутниках - всё тот же ветер и, конечно же, свобода...