Тополинный пух, как маленькие феи,
кружится в воздухе горячем городском.
От дневного зноя люди млеют,
воду пьют голоточек за глотком.
Скоро этот жар нас всех погубит -
мы высохнем, до дома не дойдя...
Эй, шаман, ударь быстрее в бубен!
У духов попроси скорей дождя!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.