Прощание

Она целовала его, как в последний раз. Она обнимала его, задыхаясь от чувств, переполнявших её в те пол часа, казавшиеся мгновением, которое расплывается в бесконечность. Такое мгновение помнится потом ещё долго, оттого оно и равняется бесконечности. Она долго будет держать его в голове, будет жадно хвататься за воспоминания, сплавленные в один неразборчивый ком, отголоски радости и грусти будут теряться один в другом, как Они в объятьях друг друга, как в долгом поцелуе, от которого немеют губы. Его запах всюду. Её ладошки, которыми она нежно проводила по его густым волосам, пахнут им. Парфюм, выбранный ею, так крепко засел в её голове. Этот запах взяла на себя её одежда, её кожа. Словом, она растворилась в нём. Всё, чего ей хотелось, так это стать воздухом, нежно обволакивать Его, быть тем глотком, что даст ему сил.

Время не остановилось. Наоборот, оно предательски отбивало минуты. “Так быстро пролетело время”, — думала она, боясь, что пора прощаться. “Тик-так”, — гремело в её голове, пока тело не желало чувствовать ни холода, ни дрожи, ничего кроме его объятий. Бормоча беспорядочные фразы о любви, они были счастливы так сильно, что грусть, пробивавшаяся до этого наружу, начала угасать. Ей хотелось плакать, смеяться и целовать его одновременно. Каша из чувств лишь всё усложняла. Почему нельзя чувствовать только одно? Любовь. И всё же, вместе с той красочной палитрой чувств из грусти, горечи расставания, счастья, она чётко ощущала любовь. Безукоризненную, самозабвенную и тёплую, как летний ветерок, нежную, как самый мягкий плед. И она завернулась в неё. В любовь.