Отступление. Пестрый дудочник

Как-то раз  в одном маленьком городе пронесся слух - в городишко прибыл Пестрый Дудочник и будет он играть  вечером  на  городской площади для всех желающих.  И задолго до наступления назначенного срока площадь была заполнена так,  что не то, чтобы яблоку негде было упасть, а даже и птичье перышко не просунуть было в этой толпе. 

Здесь были собаки, похожие на людей - оскаленная морда и блестящие клыки, свиньи, похожие на людей - рыло пятачком спереди и хвост завитком сзади,  петухи, похожие на людей - грудь колесом  и  хвост помелом, и еще многие, и многие, и очень многие. Разумеется,  им не было ни малейшего дела ни до музыканта,  ни до его  песен.  Однако магическое слово "бесплатно" для них для всех было слаще меда,  ибо бесплатно все они согласились бы пойти даже на собственные похороны. Вот такие они были, жители этого маленького городка,  возможно,  рассыпавшегося в зелени меж двух гор, а быть может и нет,  возможно, входившего некогда в Шутовскую империю, а быть может и не входившего, вот такие были они, собравшиеся в этот вечер на городской площади. 

А впереди, на возвышении - то ли на сцене,  то ли на плахе - стоял Пестрый Дудочник. В руках у него была любимая губная гармоника, на плечах - пестрый плащ из обрывков мелодий,  на голове уже не помню что,  а  в  бороде  застряли крошки позавчерашнего обеда,  последние капли краюхи хлеба.  Этот музыкант - он был такой худой и бледный,  что,  встретив  его  на улице,  вы  с трудом бы отличили,  где он,  а где его тень.  Лишь только борода могла бы его выдать.

Но вот он приложил гармонику к губам и легонько дунул в нее. И она ожила,  проснулась после долгой спячки,  и полились из  нее звуки  блюза.  Такого блюза здесь еще никто не слышал,  и если на первых мгновениях в толпе стоял галдеж и шум,  то уже через  несколько тактов все стихло. И только звуки блюза лились над толпой. Они парили в воздухе, порхали вокруг каждого, прилетали, пролетали и улетали.  Звуки стучались в дома, залетали в открытые окна и дымоходы, здоровались со всеми встречными.

А над площадью начался снегопад,  но его никто не заметил - ни собаки, похожие на людей, ни свиньи,  похожие на людей, ни петухи, похожие на людей. Никто. Все молча слушали волшебную музыку, вечный блюз Пестрого Дудочника. В этой музыке было все. Каждый видел в ней одновременно и всю прожитую жизнь, и всю жизнь будущую. Все, что они сделали, и все, что они не сделали.  Всех, о ком они вспомнили, и всех, о ком они забыли. Всех, кто был, и всех, кого не было. Всех...
    
А снегопад становился все гуще и гуще,  и вот уже  замел  он всех по щиколотки,  затем - по колени, потом по пояс, по плечи... И вот уже на площади никого нет.  Да и самой площади не сыскать. Да и была ли она?  Бог весть - была,  не была,  да и нужен ли кому-нибудь такой город? Город, где собаки, похожие на людей, стремятся перегрызть друг другу глотки? Город, где свиньи, похожие на людей,  стремятся забросать друг друга грязью? Город, где петухи, похожие на людей,  пытаются переиметь как можно больше кур, тряся разноцветным оперением на освещенных вечерами  бульварах?  Город, где шутовской придурок-император тычет пальцем в чучело павиана и издает многомудрые приказы об упразднении  реальности?  А, может быть, все-таки нужен - если хоть кто-то услышал, понял и принял Снежный Блюз  Пестрого Дудочника?

Но что было - того нет,а есть лишь  снежная равнина, где медленно бредет Пестрый Дудочник, а над ним медленно летит его неразлучный спутник Снежный Блюз. Ведь блюз - это когда ты сливаешь в единую песню свою грусть, печаль и любовь, и летит  эта песня, обнимая небеса и земли, вперед и ввысь.

А там, впереди и в вышине, так далеко, что и не увидеть, если не верить,парит в облаках  Замок, где идут Поминки  по Финнегану, да горит высоко в небе, почти вровень с обителью ангелов, звезда  Камастра. И светит она всем  поэтам и влюбленным.

И так - есть,  и значит, тому - быть. Ибо все в мире теряет свой смысл, жизнь и предназначение, когда забывает простое  слово из шести букв. Волшебное слово —

ЛЮБОВЬ.