Бабочка

Второй день думаю и не нахожу объяснения. Мы на даче. Собираемся домой. Приедем не скоро. И вот что-то толкает внутри, словно Домовой у нас живёт? А может и правда живёт? В голове свербит: «Сходи на второй этаж. Проверь закрыты ли окна?»
Жарища. Лезть по лестнице на второй этаж неохота, но свербит же! Выдохнула. Поднимаюсь по ступеням соображая на ходу: «Вот оно тебе надо?».
На втором этаже духотища. Посмотрела на стенки, там у меня родственники в рамочках висят и мои, и мужа. Мама с папой смотрят. Папа вроде даже улыбается. Эту мысль отмела. Удивительное ощущение, когда фотография смотрит на тебя. Не ты на неё, а она на тебя. Помахала им на всякий случай ручкой: «Мама, пап, у меня всё хорошо. Пришла окошки проверить. Уезжаем в город.». Странные ощущения после мегаполиса, какие-то нереальные. Другие.
Отвела глаза пошла в спальню. Окно закрыто, значит не забыла. Слышу лёгкий шорох. Присматриваюсь. В самом углу окна за шторой бьётся бабочка, мы такую в детстве «Шоколадницей» называли.
И тут меня прошибло: «Уедем – погибнет». Распахнула окно, и она вылетела, нет, не так, она выпорхнула. Ощущение что душа какая-то выпорхнула.
Закрыла окно. Спустилась. А в голове, той самой бабочкой мысль бьётся: «Кто меня позвал на второй этаж?»